El Blog de "VERBO AZUL"

Hortensia Higuero Peinado

2010-02-28T01:15:00.000-08:00

Nace en Madrid, España, el primer día del año, donde comulgan risas y duelos. Estudios Universitarios; se matricula en Derecho. Ha participado en cursos de literatura -poesía, cuento, novela- y ha sido premiada en varias ocasiones en certámenes de narración y poesía. Pertenece al grupo literario “Verbo Azul” de Alcorcón y forma parte de su “Aula Itinerante de Poesía”. Ha publicado poemas y cuentos en la revista “La Hoja Azul en Blanco” y dos poemarios. La memoria, los sentimientos, la pluma, voz y verbo del poeta, allí, donde el verso muerde la última palabra, son algunos de sus temas más recurrentes.

PREMIOS:

-ACCÉSIT CERTAMEN DE CUENTO CORTO “ALEJANDRA KOLLONTAI” (Abril 2004).
-ACCÉSIT XVI CERTAMEN DE POESÍA A. M. P. P. I (2005).
-ACCÉSIT XVII CERTAMEN DE POESÍA A. M. P. P. I .(2006).
-FINALISTA XXIII CONCURSO DE CUENTO Y POESÍA DE VICÁLVARO. (2006).
-ACCÉSIT III CERTAMEN DE NARRATIVA “MANUEL ROMERO” (2006).
-PRIMER PREMIO IV CERTAMEN DE NARRATIVA “MANUEL ROMERO” (2007).
-PRIMER PREMIO V CERTAMEN DE NARRATIVA “MANUEL ROMERO” (2008).
-TERCER PREMIO XXV CERTAMEN DE CUENTO Y DE POESÍA DE VICÁLVARO (Poesía) 2008.
-TERCER PREMIO XIX CERTAMEN DE POESÍA AMPPI 2008.
-PRIMER PREMIO 75 ANIVERSARIO DEL XVI CONCURSO DE POESÍA Y NARRATIVA “HÁBLAME DE AMOR Y AMISTAD” DEL MONTEPÍO DE TELÉFONOS EN SU MODALIDAD DE NARRACIÓN. NOVIEMBRE 2009.

SEMINARIOS:

-TALLER DE NOVELA (TÉNICA Y DESARROLLO), CON LA ESCRITORA ESPIDO FREIRE. (2006).
-CREACIÓN NARRATIVA, CON LA ESCRITORA ANA ROSSETTI.
-ESCRITURA Y AUTOCONOCIMIENTO “SOLTANDO LASTRES”, CON LA ESCRITORA LOLA BECCARÍA.

PUBLICACIONES:

-“LA PIEL MARCHITA”, EDITORIAL “VERBO AZUL” (2004).
-COLABORACIÓN EN EL LIBRO “RETO AL AUTOR”, EDITORIAL “CAMÍA”.
-COLABORACIÓN CON EL AYUNTAMIENTO DE ALCORCÓN EN EL LIBRO “POR LA PAZ Y LA LIBERTAD”, DEDICADO A LAS VÍCTIMAS DEL ONCE DE MARZO (2004).
-“MEMORIA DE LA CARNE”, EDITORIAL “VERBO AZUL” (2007), PRESENTADO EN LA TERTULIA LITERARIA “EDUARDO ALONSO” DE LA PEÑA DE ALBACETE DE LA CASA DE CASTILLA-LA MANCHA EN MADRID, EL 20 DE NOVIEMBRE DE 2007.
-ANTOLOGÍAS DE POETAS Y NARRADORES DE LA ASOCIACIÓN LITERARIA “VERBO AZUL”.
-COLABORACIONES EN “EL LIBRO INFANTIL DE VERBO AZUL”.
-COLABORACIONES EN LA REVISTA LITERARIA “LA HOJA AZUL EN BLANCO”.
-COLABORACIÓN CON EL AYUNTAMIENTO DE ALCORCÓN EN EL LIBRO HOMENAJE AL POETA ÁNGEL GONZALEZ (2008).
-ASIMISMO, FORMA PARTE DEL AULA ITINERANTE DE POESÍA DE LA ASOCIACIÓN LITERARIA “VERBO AZUL” EN DIVERSOS RECITALES PÚBLICOS.

Poemas: Hortensia Higuero

APENAS

Apenas he dormido una hora

y el tiempo se pierde entre mis dedos,

apenas el presente se hace ausencia,

y un enjambre de moscas

acosa mi seno.

Sobre el polvo que cubre tus zapatos

aro juncos con mis besos,

apenas, apenas un latido

y se han quebrado los huesos.

ENTRE HORMIGAS

Por un instante,

la luciérnaga se posó en mi frente.

Está el invierno,

durmiéndose entre hormigas,

y apenas percibo su dominio.

De vez en cuando,

cuando la razón me asiste,

regreso a los días de tacto y miel,

y las auroras cayéndonos por las manos.

Debió de ser en ese instante,

cuando el amor me creció en los ojos,

como un junco

que quisiera atraparse en una nube,

y llevártela a la boca.

Sin limites,

escalaba tus zonas,

invadía tu cuerpo,

y las cerezas zureaban

en la espalda.

Y así, como andamios

suspendidos en el aire,

con esa fragilidad migratoria

que emite el vacío,

nuestro cuerpos pendían,

del tacto y la cadencia.

A veces,

por la puerta entreabierta,

veo a los almendros

vestirse de novia;

el aroma del naranjo

me vuelve al patio

de los encuentros,

la niebla ciñe el pensamiento,

y la razón viene y va

lamiendo los espejos,

buscando la manzana

que suavemente mordíamos

tragándonos la tristeza.

La memoria se descompone,

y las hormigas apilan

palabras inconcretas.

De vez en cuando,

cuando la razón me asiste,

y la conciencia lentamente

se derrama por las cortinas,

creo verte aún entre las sábanas.

TIEMPO

Tiempo es ya de romper

el tiempo,

de los recuerdos

y de las ausencias,

que se acomodó

en las muecas de los días;

esclava de las dudas

el eco de tu voz

trepa por los secos surcos

de mi frente,

allí donde la madre-selva

puebla fronteras,

donde el barro anega

mis mudas noches

de lunas rotas,

donde en el linde del crepúsculo,

la sangre pincela

el silencio de tu

cuerpo.

El tiempo se rompe.

El canto del búho se quiebra.

Fernando Fiestas

2008-12-09T02:37:00.000-08:00

Fernando Fiestas nació en Melilla en 1962. Es Doctor en Bellas Artes en la Universidad Complutense de Madrid. Como pintor artístico ha participado en innumerables exposiciones individuales y colectivas tanto en España como en el extranjero. Durante años cultivó el Dibujo, el Grabado y la Pintura. Actualmente, se decanta por esta última sin dejar de lado las posibilidades escultóricas. Como escritor cultiva tanto la prosa como el verso. También ha impartido conferencias sobre arte en diversas instituciones. Gran lector, sigue asiduamente toda clase de novelas y relatos, así como ensayos de filosofía de la Estética.

Emplea heterónimos con los que identifica cada una de sus facetas desde el año 2.007. Ello se debe a que cada uno de ellos pretende presentar un diferente punto de vista ante el nexo común de su gran proyecto de presentar la aventura del hombre ante un mundo instrumental que a veces escapa a su comprensión lógica. Tal proyecto se englobará bajo el título sintético "El sueño del tiempo".

"Tengo tantas cosas por hacer y tantas funciones que realizar.

Pintar, labor de Flavio Gastón, quien constituye en un análisis de formas una subyugación de las experiencias exploradoras de un mundo ya artificializado. Colabora asiduamente con el explorador Rodrigo Arafura. Este se acercó tangencialmente a los problemas del arte relacionado con la naturaleza. Eligió la isla canaria de Lanzarote para realizar tales experiencias. Su trabajo está englobado en una tesis doctoral.

Escribir, tarea de tres miembros más: Cédric de Man, quien trata de dar una visión perfumada de ese mundo instrumentalizado por medio de sus versos. Busca “arañar sombras” para vivir la esperanza de alcanzar la trascendencia de su existencia. Alberto Ranzal, como narrador lanza una mirada irónica sobre la relación del hombre con los demás hombres. Víctor Senillosa, ideólogo del grupo, realiza ensayos sobre la relación entre el arte y la cultura. Con su mordacidad y acidez, solazando las disparidades de pareceres entre los distintos puntos de vista.

Unos días va uno a mi estudio, otros va otro, y luego otro, así sucesivamente, ... Todos estos artistas viven en la casa de mi propio organismo. Yo soy los cinco. Y todos están bajo el control de mi proyecto. A veces, se quedan a dormir juntos en mi pequeña cama del estudio. A diario nos unimos para ir al gimnasio a hacer nuestro ejercicio de eclíptica y de higiene cotidiana, pues el taller carece de ducha y bañera. Así, cada día uno de ellos será más protagonista que el otro. Entran y salen libremente de mis pensamientos y de mi alma. A veces, se superponen y debaten, pero nunca se interfieren. A veces se prestan ideas, pero interesa el circuito del fluido creativo. Oír constantemente sus voces, y sentir que el espejo nunca me traiciona ... Siempre hay algo que trabajar."

(Del "Diario de Fernando Fiestas")

BIBLIOGRAFÍA:

- “El Punto de las Artes”, publicaciones diversas con motivo de exposiciones individuales y colectivas desde 1986

- “Nueva Alcarria”, 24 febrero 1989, Guadalajara

- “Correo del Arte”, mayo 1991, Madrid

- Revista “Galart”, mayo 1991, Barcelona

- Revista “Goya”, mayo-junio 1991, Madrid

- “Arteguía”, Directorio de Arte, 1992-1993, Madrid

- “Guía de Arte 92”, 10º aniversario. Art-Book ‘90, Barcelona “Diccionario de Pintores y Escultores Españoles del siglo XX”, tomo 5. Forum Artis 1994, Madrid

- “La voz de Lanzarote”, entrevista. Agosto 2.003, Lanzarote.

- “La isla”, revista semanal. Entrevista. Agosto 2.003, Lanzarote.

- "Genios y figuras", Ediciones Ecuador. 2.007, Barcelona.

- Antología poética "Palabras indiscretas", Centro de Estudios Poéticos. 2.008, Madrid.

- Antología poética "Lágrimas de despedida", Centro de Estudios Poéticos. 2.008, Madrid.

Texto y poemas: Cédric de Man

Foto: pintura de Flavio Gastón, con el título "Mar de China"

Mi profesora de historia me habló de las nieves en la Edad Media,
y no olvido que había sido cuando me vio por primera vez dibujar.

Solía entonces usar una brújula mirando las sombras cambiar de color,
según la verticalidad de la memoria filtrándose por los ventanales.

Con el poder del níquel acostumbrado a los asombros ajenos
me enseñaron a acostarme de lado para no escuchar las pesadillas.

Era entonces normal tomar apuntes sobre los últimos sueños
en una libreta de cuadrados azules y un animalito sonriente.

El mejor viento todopoderoso es el que nunca me distanciaba
de mis búsquedas, era como el abrazo maternal que necesitaba.

Sin embargo, llegó el día en el que el sueño se hizo realidad,
cuando asumí que la infancia era un deseo alejado del tiempo.

Pasaba muchas tardes con el puño cerrado sobre la mejilla,
las ideas se me deslizaban, raudas y enjutas, en busca de su destino.

Pero un buen día, bañándome en el río, intenté escribir mi nombre
sobre el agua, una y otra vez, cada vez más deprisa, fue imposible:
mi naturaleza de niño era demasiado material para ser también agua.

(De “Marginalia”)

* * * * * * * * * * * * *

Duerme la fuente, nadie sabe lo que sueña,
ella se fue y su perfume se quedó,
seguía la plaza gris con su alma de color:
todo es misterio, todo es tiempo y energía...

No hay más. Silencio. Quietud.

Una sombra blanca describió su sesgo de luz;
la puerta por sí sola se cerró. Pasos ...
hasta el horizonte inventado por la conciencia ...

Dónde vas? Nada cambia, todo es raíz. Hacia dónde? Es así.
Sí, es cierto, tuve que huir. Huir para alcanzarme.
Para abandonarme. Encontrarse a uno mismo es poesía.

Pero en todo paisaje hay mantos de certeza.
En toda sonrisa, lenguaje de lenguajes.

Y en ti, hay un circuito de veleidades
para alcanzar la cumbre. ¿Oyes eso?
¿De dónde viene? No, no hay más. Sólo eso.

Bajo las cobijas, junto al calor de tu aroma,
frente a la lumbre segura del fuego entre retazos
duerme la palabra, esa palabra tuya que nadie sueña.

(De “La cúpula armilar”)

* * * * * * * * * * * * *

Hubo en aquella tarde de nieve
un referéndum de situaciones,
sin solucionar las bocanadas
irrepetibles del viento único.

Disfrazado de declaraciones,
con el diapasón del trasluz,
las dudas entraron en mi alcoba
para evaporarme los sueños.

Era mejor volver a las preguntas,
leerlas en voz alta a la luz del sol,
aburguesando nubes bajo plenitud
entre sílabas de sombras azules.

La solución fue defenestrada
por vectores primitivos de mi ser:
cuando salí a la calle, estaba yo
mismo en la puerta esperándome.

(De “Atlas de costumbre”)

* * * * * * * * * * * * *

ANTE UN CUADRO DE SOROLLA

(Visto en el Museo del Obispado, Semana Santa 2.007, Málaga)

No son las apariencias primigenias,
no es el espejo que se sueña
en el camino que trazan los sentidos,
ni el viento que susurra
y construye el puzzle del pasado
que se desmenuza con su empaque.
Es el agua que vibra tenue,
como homenaje a un lugar
con su imitación al tiempo
que nunca se detendrá.
Es el reflejo rielante
del esquema que se ondula
al vaivén de una evocación
que no se va a recuperar:
¡Contemplar este cuadro
es escuchar cómo se detiene
en su compás (inmóvil) el tiempo!

* * * * * * * * * * * * *

Se me ha escapado un verso,
mientras me afeitaba,
justo delante del espejo,
con su prosa contenida,
con su cairel oculto,
lo tenía ahí,
cercano revoloteándome,
envuelto en ese aroma
de lenguaje tan suyo.

Pero no,
mi pluma no bastaba
para atraparlo.

Se me escapó,
como los granos de arena,
que tenía en mi mano,
que necesitaba
para decir que estuve
donde quería estar.

En aquella playa
donde todas las mareas
se reúnen
para darme ideas
para el libro que sueño
terminar.

(De “La cúpula armilar”)

* * * * * * * * * * * * *

Mirar hacia la lejanía
y ver la playa
con sus luces y sus sombras,
el mundo con sus alegrías
y sus horrores,
y luego fijar la vista
a un punto,
hacia esa sonrisa de amor
que nunca olvidaré.

(De “Jardín de esquemas”)

Ignacio León Roldán

2008-05-28T03:55:00.000-07:00

Ignacio León Roldán nació en 1956 en la mismísima ciudad histórica, monumental y sultana Córdoba, en el antiguo barrio de San José, en donde vivió toda su juventud; es, pués, un cordobés de pura cepa.

Cursó sus estudios en el Instituto Góngora hasta que los abandonó por la realidad y necesidad de todos los tiempos: el trabajo.

Su arte, su ansia de crear (aún sin haber definido sus deseos futuros) le hizo buscar un trabajo de realización manual, lo que le llevó a ser "técnico trazador calderero" (que no sé lo que puede ser ésto, pero, leído lo que escribe, su arte debe tener las raíces en aquella profesión).

Al margen, no al compás, y mientras realizaba su trabajo y crecía en edad, no dejó de leer todo cuanto encontró (y buscó), ansiando ampliar su cultura y esta inquietud, por pura lógica, le llevó a desear transmitir su saber, lo que le impulsó a escribir sus vivencias y conocimientos, y así lo hizo porque él sabía que sabía hacerlo.

Bibliografía:

Es socio de "Verbo Azul" y colabora en su ya tradicional revista semestral "La Hoja Azul en Blanco", con breves relatos que le dejan a uno reflexionando tras leerlos. También ha colaborado y colabora en las tradicionales antologías narrativas de la asociación y ha publicado, por primera vez, dos "Cuadernillos de Alcorcón", con los títulos "la Orquesta" y "La Desconocida".

Textos: Ignacio León Roldán

Foto: Enrique Eloy de Nicolás Cabrero

EL FANTASMA DE LA ISLA

Como cada fin de semana - sin perder ni uno solo – Jaime se presentaba en la taberna portuaria “El Anzuelo”.
No le importaban los doscientos y pico kilómetros que tenía que recorrer. Los hacía gustoso para poder practicar el deporte que más le apasionaba, el submarinismo.
Allí gustaba de escuchar las aventuras y hazañas que se contaban los marineros.
Hacía algo más de año y medio que capto a hurtadillas unas frases sueltas; en la isla... el fantasma... la vida se paraliza... todo el que le ha ido a buscar... en los más lejanos confines se podían oír las carcajadas... y desde entonces le traían de cabeza.
Las tenía grabadas a fuego en la memoria.
Las había acoplado en las historias más truculentas y fantásticas que en su imaginación – y esta era mucha – había desarrollado, pero por más vueltas que les daba, no era capaz de encontrarles sentido.
Más de una vez, estuvo tentado de preguntarles. Pero, ¿cómo les podría explicar que les había escuchado?. Puesto que era la única historia en la que bajaban el tono de voz y miraban de soslayo para cerciorarse de que, nadie que no fuese de la cofradía, pudiera enterarse de lo que se contaban.
Por eso cuando sopesaba la reacción de los malencarados marinos, se contenía.
Nadie hubiera podido imaginar ni por lo más remoto, que tras la inmutabilidad del rostro de Maruja, la propietaria de la tasca, en su interior poseyera tanta vida como un volcán en ebullición.
Era en extremo observadora, de ahí que, se riera para sus adentros al contemplar las reacciones de los turistas y domingueros.
Lo vio aparecer y como de costumbre se abrió paso a codazos y empujones entre los clientes, que a esa hora abarrotaban el local.
El sexto sentido le dijo, que Jaime venia cambiado. Siempre tenía una bella sonrisa dibujada en los labios que irradiaba una alegría despreocupada.
Con disimulo por el rabillo del ojo no le perdió de vista hasta que tomo asiento, en su sitio de costumbre.
Termino de atender una de las mesas donde cuatro marinos ya empezaban a jurar y blasfemar bajo los efectos de cinco botellas de ron.
Con la habilidad que da la experiencia, libro el pellizco que uno de ellos le lanzaba a las posaderas y resuelta se dirigió detrás de la barra a saludar a Jaime.
- ¿Qué tal Jaime? Como siempre puntual a tú cita. Hay que ver lo que te gusta la...
- Si, la pesca submarina es mi pasión, – contesto con cortesía - pero se notaba perfectamente, que su pensamiento andaba por otros derroteros.
- No le des más vueltas.
- ¿A qué?
- A lo que estas pensando.
- ¿Qué sabrás tú lo que estoy pensando?
Maruja lo dejo caer como quien no quiere la cosa.
- A lo que tras poner la oreja has escuchado que se cuentan entre dientes los de la cofradía “El Farallón”.
No podía dar crédito a tanta sagacidad y se quedo cortado.
Ella sin darle mayor importancia le pregunto con una jarra de cerveza vacía en una mano y la otra apoyada en la palanca del grifo:
- ¿Qué va a ser, lo de siempre?
- Si, por favor.
Cuando observo como del grifo manaba un buen chorro de color amarillo oscuro, - signo del alto contenido de alcohol- y asimismo como al maniobrar el cierre acompañándolo con una ligera presión sobre el mando, daba paso a dos dedos de generosa espuma, la boca se le hizo agua solo de pensar en el delicioso frescor de la cerveza y no tuvo más remedio que frotarse los labios para retirar la salivación que le empezaba a fluir.
No dio tiempo a que la dejara sobre el mostrador. Cogiendo la jarra en el aire la llevo con avidez a la boca y le propino un generoso trago.
Un lamento de placer y un chasquido de la lengua, dieron paso a la pregunta que había postergado a causa de haber quedado hipnotizado, por la contemplación de la caída del liquido.
- ¿Cómo diablos has podido saber lo que estaba pensando?
El rostro de la interpelada no mostró ningún asomo de la gracia que le hacia el asombro que Jaime había demostrado cuando la interrogaba y dijo inalterable:
- Los de tierra adentro, sois como niños, os creéis todo lo que escucháis.
- ¿Que es lo que piensas que he escuchado?
Ella impasible contesto:
- El bulo del fantasma que se cuentan los cofrades en secreto.
- Pero... – no pudo terminar al ser interrumpido -.
- Olvídalo es un cuento para atraer visitantes. El fantasma no existe, solo la isla en la que no hay nada de nada.
Cada vez más perplejo si cabe se intereso por saber el lugar donde se encontraba la isla.
- Muy cerca de aquí – fue la escueta respuesta-.
- ¿Donde? Pregunto con los ojos desorbitados.
- ¿De verdad quieres saberlo?
- ¡Si, si, si...!
- Te vas a llevar un buen chasco y además por si te interesa saberlo, te diré que los incautos que allí se dirigieron, a la vuelta no parecían los mismos.
- Pues ¿qué les pasaba?
- En realidad no lo se, ya que no se les ha vuelto a ver por aquí.
Maruja pareció meditar, pero enseguida añadió; no se que diantre encontrarían, pero el caso es que estoy más que harta de ir allí, y te puedo asegurar que aparte de una escasa vegetación y vida animal parece una isla desierta.
- Dime como puedo llegar a ella por favor.
- La verdad es que no me gustaría perderte como cliente y amigo.
- No te preocupes, no me perderás.
- Esta bien – dijo resignada - desde la cala más al este de la playa, en línea recta dirección oeste, a eso de unas nueve millas veras aparecer un enorme farallón que la circunda. Deberás acercar la embarcación a las rocas y desde allí no te quedara otro remedio que acceder a ella nadando media milla.
- Que pena - dijo Jaime – al venir hacia aquí he pasado por el puerto y todas las embarcaciones de recreo están alquiladas. Así que no me queda otra que esperar al próximo fin de semana.
- ¿Tanto te urge?
- Llevo muchísimo tiempo interesado en ella y ahora que se donde esta no puedo ir para salir de dudas ¿no me digas que no es para pegarse un tiro?
Maruja compadecida depositó un juego de llaves en la barra y le ofreció la oportunidad de acercase a la isla en su vieja motora particular, que por casualidad estaba anclada en la cala que le había descrito.
- No se como agradecértelo – dijo emocionado por el inesperado ofrecimiento-.
- Tomándote otra consumación – afirmo tirando de la palanca del grifo-.
Mientras la consumía le dijo que si le podía preparar comida para dos días.
Maruja le deseo suerte a la misma vez que le alargaba dos bolsas repletas de víveres. Jaime las recogió y agradecido traspuso la puerta.

El calor esa mañana era insoportable. Cuando diviso la motora se despojo de la camiseta dejando el musculoso torso al aire. Con la agilidad que dan los veintitantos salto al interior. Realizó las maniobras oportunas y se deslizo con lentitud en las limpias aguas.
Como si de un marinero avezado en las artes de navegación fuese, trazo el rumbo con precisión milimétrica.
En la borda hallo unos potentes prismáticos. Cuando llevaba unas ocho millas navegadas, oteo con las lentes el horizonte.
De repente a eso de una escasa milla, apareció el farallón descrito por Maruja. Recordó las indicaciones que esta le hiciera y arrimo la motora a uno de los entrantes y echó anclas.
Se puso el traje de submarinista y colgándose una mochila impermeable en las espaldas con las viandas y adosándose a la cintura otra bolsa de las mismas características - con el pantalón corto, un par de camisetas, unas zapatillas y los binoculares en el interior – sin titubear se zambullo en las profundas aguas de un mar en calma.
Arribo como un submarino en la costa de la isla y se dirigió con paso incierto, presa de la agitación y del esfuerzo realizado, a la fina arena de la playa, para dejarse caer exhausto.
Cuando se sintió recuperado cambio el traje por la ropa seca y coloco el equipo húmedo al cobijo de una exuberante palmera que por su inclinación acariciaba con las ramas de la copa las suaves olas que rompían en la arena.
Aspiro profundamente y alzando la vista comprobó que el pico montañoso más alto no estaba muy retirado.
Inicio con paso cansino la tortuosa escalada del pico para una vez coronado otear todo el contorno.
El sol estaba en su cenit y el calor era asfixiante, así que presuroso saco los anteojos y se los coloco en los ojos para escudriñar hasta el más mínimo recoveco.
Aún no había terminado de dar la primera pasada de observación cuando surgió lo inaudito.
No sabia que pensar, su mente metódica de la que se sentía tan orgulloso quedo paralizada.
No podía dar crédito al suceso sobrenatural que se estaba desarrollando ante sus narices.
Retiro los gemelos, parpadeo nerviosamente, y para asegurarse limpio una y otra vez las lentes.
Nada de nada, era cierto lo que estaba sucediendo. Era la tercera vez que repetía el mismo acto y tuvo que rendirse a la evidencia.
La diversa fauna, así como toda clase de aves, tanto en tierra como en el aire se habían quedado estáticas, paralizadas y suspendidas como si en ellas los centros nerviosos junto a cualquier tipo de vida hubiese desaparecido.
Pero no era eso todo, lo más sobrecogedor era el silencio sepulcral que hacia incluso que el rumor del oleaje hubiera desaparecido también como por arte de magia.
De repente, la isla tal y como había perdido todo asomo de vida, la recobro, como si allí no hubiese pasado nada.
Atento a cualquier pista por nimia que fuese para encontrar lo que hasta allí le había llevado, deambulo cavilando hasta que el sol en su ocaso desapareció.
Rendido busco donde cobijarse. Encontró una estrecha cueva que le pareció ideal para pasar la noche y evitar el relente que por momentos se hacia más y más frió.
En la estrechez descanso la cabeza en la mochila y adoptando posición fetal se dispuso a dormir.
Pensó antes de caer en un profundo sueño, que al amanecer volvería al pico para seguir vigilando. Así lo hizo.
Era eso del mediodía, cuando en la estéril cima raudo como el viento, se volvió al sentirse observado. Si había sido el fantasma la verdad es que tenia que ser rapidísimo por que solo alcanzo a ver como una línea negra, desaparecía en la nada.
El instinto le proporciono una brillante idea y dijo para sus adentros; mañana te daré caza fantasma de mierda.
Esa noche el sueño fue tan confortable que durmió hasta bien entrada la mañana. Se despertó con tanto apetito que devoro casi toda la comida que le quedaba a excepción de un par de plátanos. No le importo puesto que si todo salía como esperaba llegaría a la taberna “El Anzuelo” a la hora de comer.
Sin prisa paseaba arriba y abajo por la playa, pero en ningún momento perdía de vista las cristalinas y relucientes aguas que le servían de espejo.
De sopetón lo vio aparecer. Parado como una estatua sin mover ni un solo músculo y sin dignarse siquiera a revolverse dijo:
- ¡Te atrape maldito fantasma!
- Has sido muy astuto – manifestó este al verse descubierto y se echo a reír -.
- Ay que joderse lo estúpidos que podemos llegar a ser – dijo Jaime a su sombra -.
Las carcajadas de ambos crecieron hasta llegar a ser ensordecedoras como un trueno y se pudieron escuchar hasta en los más lejanos confines.

Después de atracar la motora en la misma cala de donde había partido con alegría desbordante cogió el camino más corto para llegar cuanto antes a comentar a Maruja el prodigioso encuentro.
Cuando ella lo vio cruzar la puerta no se inmuto, pero su interior bullía de placer al observar el aspecto triunfante que delataba que se había encontrado con el fantasma.
Como si flotase - ya que ni cuenta se daba de los empujones y codazos que tenía que dar y que le dieron – Jaime por fin alcanzo su sitio preferido.
Cuando estuvo instalado, deposito en el mostrador el juego de llaves que con tanta animalidad le ofrecieron.
Maruja se acerco sin prisa.
Jaime, que no cabía de gozo en el cuerpo solo le quedaba una duda que resolver, por eso comento tan bajito para que nadie más que ella le pudiera escuchar:
- No te parece extraño Maruja, que a pesar del gentío que siempre tiene tú taberna, nunca nadie ocupe el taburete que tanto me gusta.
Ella inclinó rauda la mirada – pero a él no le paso desapercibida la emoción que por primera vez en tanto tiempo apareció en sus retinas – y recogió las llaves a la par que alzo los hombros de forma imperceptible que ni el cliente más cercano lo advirtió.
- Gracias por todo. Hasta el próximo fin de semana – se despidió Jaime y sin más inició la retirada -.
- Adiós – dijo ella sin entonación -. Y pensó que aunque él no lo supiese jamás volvería, por que ya no le hacia falta...

A LA DERIVA Y SIN RUMBO

Estaban perdidos a la deriva y sin rumbo en medio del océano en una balsa que había empezado a hacer agua. Llevaban en esta situación mucho tiempo, un hombre llamado Carlos, una mujer llamada Cristina y una vaca que desde el centro de la balsa dominaba el rumbo de la misma.
Carlos y Cristina desesperados por el reducido espacio que la vaca les dejaba, estaban dispuestos a deshacerse de ella. Pensaron que si así lo hacían perderían el sustento que les proporcionaba aunque éste era escaso, ya que unas veces por un golpe de mar y otras porque coceaba el cubo – cuestión que no tenían muy clara si era intencionada o no - , el caso era que la leche iba a parar al mar. Así que decidieron que en un descuido la empujarían fuera de la balsa para que el mar se la tragara porque no les compensaba mantenerla.
Se lamentaron de haberle dado cobijo. El dárselo les condujo a la penosa situación actual. No encontraban otra forma de librarse de ella .Pero desconocían que sabía nadar.
Después de empujarla huyeron y estuvieron remando todo el día sin descanso hasta que el cansancio los agotó y se quedaron dormidos. Debió ser por la noche cuando la dichosa vaca subió a la balsa ya que cuando despertaron estaba allí ocupando el centro.
La vaca poseía un don de palabra fuera de lo común, por lo que se quedaron embobados al escucharla. Les hizo la promesa de conducirlos a tierra firme con la única condición de seguir sus instrucciones al pie de la letra; en caso contrario no dudaría en eliminarlos. Como estaban al borde de la desesperación; aceptaron e hicieron todo cuanto les ordenó.
Y la vaca cumplió la promesa.
Transcurrido el tiempo, no sabían cómo deshacerse de ella ya que desde entonces la dichosa vaca se había hecho una metomentodo despótica y autoritaria. Diplomáticamente se convirtió en la regidora del destino tanto de ellos como de sus hijos. La situación estaba llegando a un límite insostenible: la tierra al no ser fértil producía muy poco y la mayor parte era para la vaca que en cualquier situación de por sí era intransigente en ésta lo era mucho más. Si alguno la tachaba de egoísta no dudaba en echarle en cara que si estaban en tierra y gozaban de alimento se lo debían única y exclusivamente a ella y tenía la habilidad de indisponerle con los demás.
Carlos, que ya estaba más que harto de la hija de mala madre de la vaca, llevaba mucho tiempo tramando eliminarla, pero este pensamiento no se lo confesaba a nadie por miedo a ser descubierto y a las represalias.
Tiempo atrás descubrió en la espesura de la arboleda que tocaba la orilla del mar un nido de pelícanos con cinco polluelos que no tendrían más de un día de vida, y a unos metros de distancia el cuerpo sin vida de la madre. Se compadeció de los polluelos y al regreso de la jornada habitual de pesca, comprobando que nadie lo observaba, se acercó al nido para alimentarlos. Así lo hizo a diario.
Después de algún tiempo, los polluelos hechos ya unos hermosos pelícanos, lo esperaban junto a uno de los árboles donde tenía anclada la balsa para una vez hecha a la mar acompañarla volando en círculos hasta que divisaban un banco de peces. Entonces empezaban a piar con fuerza avisándole. Carlos ponía la balsa en el rumbo correcto y ellos se adelantaban guiándole hasta el banco. De esta manera Carlos y los pelícanos se hicieron inseparables.
La vaca empezó a sospechar al ver que Carlos traía cada día más pescado y que por este motivo se le marchaba el dominio que ejercía sobre la familia al estar bien alimentada.
A pesar de suministrarle todo lo que le era necesario, no podían imaginar que para ella era más vital el poder que el alimento. El poder que ejercía sobre ellos ya no proporcionaba el mismo resultado y les recordaba que había sido ella la que los había salvado de una muerte segura llevándolos a tierra firme.

Para conseguir que todo volviera a ser como antes, con habilidad y astucia les recriminaba insinuándoles que estaban en deuda con ella. Sólo les pedía a cambio que obedecieran sus decisiones porque eran tomadas en su beneficio. Viendo que no lo conseguía, decidió seguir al hombre para averiguar cómo se las ingeniaba para pescar tanto. Como sabía dónde estaba anclada la balsa dio un buen rodeo para no ser descubierta. Llegó justo en el momento de ver cómo la balsa se adentraba en el mar.
Cuando se perdió en la lejanía la vaca subió a lo más alto de un acantilado cercano para desde esa altura poder divisar hacia dónde se dirigía. Estuvo un buen rato observándola hasta que la perdió de vista. Se acercó peligrosamente hasta el mismo borde con el riesgo de precipitarse para seguir observándola. Tan abstraída estaba en la vigilancia que no se percató de la presencia de cinco pelícanos que sobrevolaban por encima de ella. Uno de éstos al ver que la vaca vigilaba la balsa se lanzó en picado sobre ella. Por el sobresalto y la sorpresa se precipitó por el acantilado. El fuerte impacto contra las rocas le produjo la muerte instantánea.
Carlos que estaba enfrascado en la pesca no se dio cuenta del acercamiento de los pelícanos hasta que oyó el estridente ruido de su piar. Extrañado por el comportamiento y viendo cómo uno detrás de otro se lanzaban en picado para a continuación remontar el vuelo y alejarse unos cientos de metros siempre en la misma dirección volviendo junto a la balsa una y otra vez. Comprendió que algo debía haber sucedido en tierra al ser esta la dirección que sistemáticamente tomaban los pelícanos.
Puso rumbo a tierra. Una vez en ella, después de asegurar la balsa, los siguió hasta ver entre las rocas del acantilado el cadáver de la vaca. Se quedo petrificado. No sabía si reír o llorar, alegrarse o apenarse. La reacción fue echarse a correr para comunicarlo a la familia que al enterarse no dudo en alegrarse y celebrarlo con una fiesta que duró hasta que se acordaron de que la vaca seguía muerta entre las rocas. Estaban indecisos entre dejarla allí para pasto de los buitres o lanzarla al mar para pasto de los peces.
Carlos planteó que lo más beneficioso sería quemarla y esparcir sus cenizas en las tierras de labranza como abono. Así lo hicieron.
La sorpresa fue mayúscula cuando a la hora de la recogida de la siembra comprobaron que se había quintuplicado y de esta forma también el bienestar de toda la familia.
Los pelícanos que hasta entonces habían recelado en referirle a Carlos cómo se produjo la muerte de la vaca por temor a que le pareciese mal, viendo la alegría de éste y de su familia por la ventura que les había producido esta muerte, se lo confesaron.
Carlos los vio alzar el vuelo sobre un cielo despejado y resplandeciente para alinearse invencibles y sobrevolarlo hasta que se perdieron en el horizonte.

Rafael Gálvez Olmo

2008-05-27T07:13:00.000-07:00

Rafael Gálvez Olmo, nació en Madrid en 1940, y desde entonces no ha dejado de escribir (y leer). Sus escritos sobrepasan las páginas del más grueso volumen de las aventuras del tal don Quijote y su acompañante, por lo que tiene en su haber infinidad de artículos y docenas de cuentos y novelas publicados en diversos medios, con algún que otro pequeño premio. Motivado por la inquietud de escribir, se ha relacionado toda su vida con otros amantes de la literatura, por lo que le llevó a ingresar en la recién creada Agrupación Hispana de Escritores, donde fue director técnico de la publicación "Autores Lectores", que él mismo confeccionó y modernizó durante el tiempo que perteneció a ella.

Un largo período de intenso trabajo en su profesión de creativo publicitario, le apartó del mundo literario, aunque no dejó de escribir hasta que, llegado su "relax laboral", contactó con un grupo de jóvenes escritores con los que creó "La Voz de Ondarreta", un periódico local de una calidad literaria excepcional, pero con una vida efímera por cuestiones muy largas de exponer. Mas estos mismos autores (amigos), deseaban seguir juntos escribiendo, creando... y dándole que te pienso, se culminó con la realización de la ASOCIACION CULTURAL-EDITORIAL VERBO AZUL (conclusión lógica y normal) allá por el año 1998. Desde entonces, mediante las publicaciones de los "Cuadernillos de Alcorcón", libros de la Colección Verbo Azul y la revista semestral "La Hoja Azul en Blanco", no ha dejado de participar con sus escritos.

Textos: Rafael Gálvez Olmo

¡¡CRIATURA!!

(PECADO ATOMICO)

Tengo hambre...
Hace mucho tiempo que no me alimento; me tienen olvidado. ¿Es posible que no recuerden que yo sigo aquí? ¿Qué esperan para venir? ... quizá piensan que no estamos, que ya no estoy... Tengo que avisar de algún modo... que se enteren que continúo encerrado sin apenas poder moverme; y me encuentro muy débil, pero no sé qué hacer, ¿lloro? Creo que sería una buena solución, alguien escucharía mi llanto y acudiría para ver que ocurre... Me encontrarían solo y con hambre ... me darían de comer... Debo hacerlo, sí, pero me sentiría tan ridículo... Yo no debo comportarme de ese modo, tengo que buscar otro medio para llamar la atención a los de fuera...
Y mi estómago sigue brincando en protesta por el abandono forzado a que lo tengo sometido. He chupado y relamido cien veces los últimos residuos del alimento anterior y necesito algo tan sólido como la última comida que realicé, algo que vuelva a calmar el estrujamiento de mis entrañas que parecen querer partirme por la mitad. Tengo que encontrarlo.

-Queda tranquila, Ikito. El niño es perfecto. Manos, piernas, dedos... todo es normal y está en su lugar. Las pruebas de vista y oído han sido satisfactorias; no presenta tara alguna externa ni en su interior; muestra grandes deseos de vivir y, sobre todo, parece estar hambriento. Ya se le ha dado su primer suero y por poco se come el frasco... –La sonrisa final del doctor es acompañada con una palmadita alentadora y cariñosa sobre la cara de la paciente.-Ahora llamaré a tu marido para que le des la noticia. No temáis nada.
-Gracias doctor, teníamos mucho miedo.
-Todos teníamos miedo, Ikito, todos... pero tú has tenido suerte... Cuando te repongas, coge a tu hijo, vete y olvida el horror que estamos viviendo.
Mientras hablaba había preparado una jeringuilla que acercó a su brazo después de frotar con alcohol.
-Esto es para que te tranquilices y no asustes a tu marido con esa cara de espanto que tienes.
-Muy amable, doctor. Muchas gracias.

Tengo tanta hambre que devoraría a una vaca, que no sé lo que es, pero de oídas a mis papás debe ser un alimento muy grande, pero... no; también dicen que tengo que comer poco y despacio pues si no me dolerá la tripita más tarde... aún así, prefiero que me duela por haber comido que por lo contrario, como me sucede ahora.
Nada, que no viene nadie y ya no aguanto más. Voy a tener que llorar a pesar de todo, será la única forma de que me escuchen y me den de corner.

-Mira, cariño, que hermoso está.
-Sí, sí; no cabe duda de que está guapísimo, mi vida... ¡y cómo come!... Lleva tres papillas y no ha tenido ni para empezar.
-Pienso lo mismo que tú, pero no debo darle más de lo necesario, aunque... no sé lo que es necesario para él, querido.
-Tenemos que llevarle al doctor para que le cambie el alimento. Este niño esta muy grande y necesita comida más sólida.
-Sí, cariño, iremos.

Ya, ya parece que se han dado cuenta, los muy brutos...
Llevo más de dos horas llorando pero, por fin, alguien ha llamado a la puerta. Cuando se convenzan de que estoy solo entrarán y me darán comida... comida... ¡qué alegría!

-Estoy asustada, Sikiro... El niño no es normal... no puede serlo...
-Tranquilízate, Ikito, volveremos al doctor y él dirá que es un desarrollo prematuro, nada más, ya lo verás.
-No, no me engañes. Tu sabes que no es eso. Con tres meses no puede tener ese tamaño, ni... esos dientes... ni... ni ... ¡0oohhh!...
-Calma, no te pongas histérica... Veamos si duerme y llamaremos al doctor para que le vea y nos aconseje.

Ya están abriendo... No podía aguantar más...
Pediré que me den comida enseguida... No. Lo que me dan no me agrada ni me satisface el hambre. No. Haré lo que con mis papás. Esperaré a que se inclinen y cuando me cojan, con mis garras, les arrancare la cabeza... Es lo que más me gusta... sobre todo los sesos y los ojos... los de mi mamá estaban deliciosos...

UN PASEO POR EL CIELO

Abandonas la estación y caminas sin rumbo fijo por las calles de la ciudad. Ya no tienes la premura de llegar a un lugar determinado, la prisa ya no te impone su tiranía temporal... por fin te has librado de la atadura, de la tenaza que te mantenía oprimido durante toda tu vida. Ahora tú marcarás tu tiempo, tu lugar, tu espacio...

Alzas los ojos, un cielo azul destella con felices lágrimas mientras tus pupilas reflejan todos los celestes del firmamento.

Luego tu mirada se centra en el entorno. Es una ciudad linda, limpia, luminosa, con mil colores distintos que refulgen a un sol radiante. Las casas blancas, de tejados acaramelados con sus gentes en los zaguanes o paseando con vestimenta de arco iris.

Contemplas cómo un panadero extrae el pan del horno, lo saca a la calle y se lo ofrece a su vecino, un zapatero que labora en unos bellísimos mocasines de color rojo. Observas a un pequeño sastrecillo que se arrima a olisquear y que aprovecha para relatar no se sabe qué aventuras que le han sucedido. La gente se arremolina y te mezclas entre gigantes, elfos y enanos y escuchas las historias del intrépido sastre. También te fijas en una bella joven que parece una princesa, ¡tan bella es!... y en algún feo y fea que te atemorizan, pero que no llegarán a afectarte, pues la gente se ve feliz y todo su griterío mantiene vítores a uno u otro de los halagados hasta que escuchas algo como: ¡El marqués! ¡Que viene el marqués!, y todo el mundo se abre para dejarle el mejor lugar, y entonces descubres que te encuentras en una plaza en cuyo centro se alza la estatua de un joven con porte principesco que mantiene una paloma sobre su hombro y ambos parecen de lo más feliz.

Al cerrarse el gentío tras el marqués no logras escuchar las historias, y optas por continuar la gran avenida por la que transitabas comprobando que el entorno va cambiando. Los edificios son ahora más grandes, pero más impersonales, y las gentes son muy austeras en su vestir. Si atiendes, comprendes enseguida que chicas y chicos tienen una labor común en la que siempre estarán de acuerdo. Y contemplas a una bonita muchacha rubia, de preciosos ojos verdes, con la que compartes las aventuras de Ulises; bajas de su brazo a los infiernos del Dante; viajas a su lado hasta Dinamarca para comprobar si realmente huele tan mal; practicáis con Cervantes y estudiáis todos los aspectos de la vivencia para aprender y profundizar en el conocimiento.

Mientras sigues caminando, procesas tu vida en amplia panorámica, y te encuentras junto a aquella bella joven, unidos en amor y esfuerzo, en sentimientos sólo cumplidos tras muchas largas noches de insomnio, y, más tarde, la satisfacción y el placer de hijos que llegaron ante deseos manifestados con amor. Curioso, investigas el camino y compruebas el modelo a continuar, conseguido a través de aquellos amigos, de aquella familia, de aquellos hijos, arco iris de cariño y amistad que culmina al final de la avenida por la que vas paseando muy despacio, sin necesidad alguna de llegar a lugar determinado . La prisa ya no impone su tiranía temporal porque, al fin, te has librado de la angustia que te ha oprimido durante toda tu vida anterior.

Mª Dolores Sanz Murillo

2008-05-26T07:33:00.000-07:00

Poemas: Mª Dolores Sanz Murillo

ATAME

Albores de sueños.
Luciérnagas de luz en los ojos,
sin disimulo aparente
cuando la noche invita.

En la almohada,
Noche,
escuchas y provocas
la necesidad del cuerpo.
Atame a su espalda
con aliento incombustible
en mi boca,
en su boca,
con tempestad de sonrisas vagas
y sin amarguras que mientan
al espacio que nos une.

Atame a su alma
con la provocación del maestro,
en tu noche,
Noche,
de conquistas y sin trofeos.

Atame.
Ahora átame,
sin lazos visibles por el viento,
con la febril necesidad del roce.
Su cuerpo y mi alma.
Mi cuerpo y su alma.
Ahora, ahora.
Noche.
Ven.

Amadis 11/11/2006

LA LUNA SE HA COLGADO EN TUS PESTAÑAS

La luna se ha colgado en tus pestañas,

alejada de cualquier infinito,

como cuando olía a noche abierta

delante de un mar ausente. Lujosa,

lujuriosa, lujosamente blanca.

Lleva el herraje de mi sangre,

todas las páginas de mi boca,

el terciopelo de tu risa.

Lleva el olor de mi piel

sin prólogos ungidos.

Se ha colgado en tus pestañas como ángel

guardián de tu existencia.

Lujosa, lujuriosa,

lujosamente blanca.

Y la noche aún no ha dormido su sueño

si la pólvora del lecho no cruza

el umbral de tu ojos.

Si el amor sale ileso

de unos besos descalzos.

La noche se olvidará de la luna

si tus manos naufragan en mi cuerpo.

Amadis 05/02/08

ME DECIAS

A Fernando Borlán

Me decías que la tierra es un poema
plagado de faltas de ortografía.
Que la palabra se ahogaba en su sed
cuando el deseo, marchito de tiempo,
se rompe en cada esquina de la noche.

Me decías que el poeta no se esconde
debajo del cristal de sus historias.
Que el poeta no sabe de rumores
porque las mentiras son libros huecos.

Me decías que los versos no son puentes rotos
entre las mañanas descalzas
y la soledad del abismo
porque el fuego de su pureza
quiebra la terquedad del hombre.

Tenías respuesta para la existencia:
"Todo empieza cuando todo no acaba".

Dejaste la palabra clavada en corazones,
aquella palabra nunca escondida
y que sin tachaduras escribirás
en la cima del cielo.

Amadis 24/02/08

SE ME ESCURRE EL CORAZÓN

Se me escurre el corazón,
lentamente.
Entre los dedos de sombras heridas,
entre los puñales de luces rojas,
entre las verdades nunca completas.

Se me escurre el corazón,
lentamente.
Bajo el cansancio de la palabra
cuando bebo sus tildes
en papeles de escarcha.

Se me entumece el corazón
cuando su pálpito canta al frío,
cuando la arena se esconde en mares
donde olas oscurecen
y el sol escupe miedos.

Se escurre lentamente
porque la razón se perdió en desiertos
y los desiertos sepultaron voluntades.

Porque las balas son guiones
escritos en discursos oscuros.

Porque los futuros se han congelado
comprando su funeral.

Amadis 03/07/07

Ana Arias Saavedra

2008-04-29T07:04:00.000-07:00

Poema: Ana Arias Saavedra

PUEDE SER… LO QUE SER PUEDE

Puede que ansíe vivir el presente,
olvidando que nos asiste la muerte
en el reto,
en el duelo,
en el paso al frente,
ignorante que este dolor persiste.

Puede que mirando hacia atrás,
a la andadura,
al sueño,
vea mi estela decepcionada
por todo anhelo

INTIMAMENTE SENTIDO.

Puede que mirando al futuro
turbio lo vea,

-hecho fisuras-;
incierto sendero

–abrupto-;
o relieves atisbe en las brumas,
y el viento hasta mí traiga
la plenitud del luto.

Puede que me falte alegría,
o la luz se adormezca
en los dedos de cada sombra;
o la mirada se rompa desnuda
-muy lentamente-.

Puede que los rayos del alba
en negritud me lleguen
y la dulzura se me muera.

Puede que mi SER jamás vuelva
al lugar de donde partió,
y el suspiro pronuncie tu nombre,
y el silente grito truene
en las venas del aterrador silencio.

Puede que no goce
con una puesta de SOL
o la transparencia torne
en opacidad continua.

-Ascuas en manos indolentes-.

Puede que dance la muerte
ante mis ojos
y su mirada alcance mis entrañas.

O puede que ya no la tenga miedo.

Puede ser…
lo que ser puede.

¡Puede!

Marisa González

2008-02-29T09:18:00.000-08:00

María Luisa González Herrero nació en Madrid y, desde edad muy temprana, se sintió muy inclinada hacia la literatura. La lectura es una de sus principales aficiones, así como el arte en general (pintura, música, teatro, cine, arquitectura, escultura) y todo lo relacionado con la creatividad.

Reside en la localidad madrileña de Alcorcón y, desde principio de 2006, pertenece a la asociación Literaria “verbo Azul”, radicada en el mismo municipio, en donde realiza las funciones de tesorera y donde comenzó a escribir.

Actualmente colabora en la revista semestral “La Hoja Azul en Blanco” y en sus antologías narrativas, ambas publicadas por “Verbo Azul”.

En 2008 le fue concedido un accésit en el Certamen de Narrativa “Manuel Romero, convocado por la Agrupación Extremeña de Alcorcón.

Otras de sus aficiones es realizar obras de esmalte al fuego sobre metal, siendo la creadora y diseñadora de “El Estribo”, trofeo que la Asociación “Verbo Azul” otorga a los ganadores de su Certamen Literario Anual, en las categorías de Poesía y Narración.

Textos: Marisa González

Foto: Juan José Alcolea

EN LA MADRUGADA

A mi Champán “El Persa”
Julio 2.007

Como un cuchillo desgarró la madrugada aquel quejido de dolor, seco y acerado, como la línea que divide la tranquilidad y el desasosiego.

Mi estado onírico estalló en un escalofrío que me recorrió las venas, al percibir el anuncio de una visita irrechazable, solemne, pero indeseada.

Según me dirigía al lugar donde el sonido nació, iba estremeciéndome pensando si la dama causante de mis temores, estaría de camino todavía o habría llegado ya.

La Luna se ocultaba tras los visillos del alba y quise ver su espejo de la noche más sombrío, más triste; uno de sus admiradores, cliente incondicional iba a dejarla de acompañar para siempre; venía a buscarle la protagonista de la vida y ella no admite retrasos.

La aureola de dolor que arrastraba, hacía que la viera acercarse atamborilada, resonante, con paso seguro.

Su manto opaco oscurecía la aurora; la incertidumbre se convirtió en certeza y tuve que agradecerla que me permitiera entregárselo de mis brazos, calmado y pacífico, arropado con el calor de mi cuerpo y no me lo arrebatara de cuajo, porque él cuando me llamó quería decirme: “Ven deprisa, no puedo detenerla más.”

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Qué sería de nosotros, los humanos, si nos faltara la propiedad de llorar y la facultad de reír.
La comunicación con nuestros congéneres lleva aparejada la expresión de los sentimientos a través de la carcajada en situaciones de alegría, unas lágrimas al emocionarnos ante la honestidad, el valor, el dolor, pero en muchas ocasiones desaprovechamos estos privilegios de nuestra especie para emplearlos en sentido contrario a lo que podrían significar.

Los animales son sinceros en su comportamiento, no tratan de engañar, son generosos y agradecidos sin dobleces; pueden producir la satisfacción de sentirnos acompañados, sin que se ocasionen fallos de convivencia. Al quererlos no existe el recorrido hacia el no quererlos, como se experimenta en las relaciones humanas que, en ocasiones, no sabes ni cómo ni cuándo empieza el declive.

¿Quién no ha visto, tras una caricia enlazada a una sonrisa, la sombra de una traición?
¿Quién no ha percibido, al comprobar como resbalan por las mejillas unas lágrimas “espontáneas” la falsedad de lo contado?

De ellos, no echas de menos la risa ni el llanto; no les hace falta, su presencia es única y, al dejarnos, queda un vacío que sólo puede llenarlo su ausencia.

CARA DE “ÁNGEL”

Sebastián abrió los ojos aquella mañana pensando en la nueva vida que se le planteaba, en realidad no sabía si la quería o no, pero también era verdad que no había otra elección.

El poco cielo de Madrid que veía tras las hojas de la ventana, era tan azul y luminoso como siempre. Este Madrid y su cielo, pensó que quizás debería irse a vivir allí, ya era hora, le estarían esperando muchos de los que formaron parte de su vida, pedazos de ella que se fueron a medida que desaparecían los seres queridos.

¿Qué hago yo aquí?, se preguntó Sebastián, a sus hijos les estorbaba. El uno, Anselmo, desapareció un buen día después de estar casado quince años con una mujer tan fea sí, tan fea y tan redicha que, sinceramente, no sé cómo aguantó tanto, ni sé por qué se casó con ella, nunca me lo explicó. Un chaval tan guapo, tan culto, o al menos eso decían las amigas de Marta cuando venían a casa.

Marta, pobre hija mía, su marido un tipo muy bueno y muy trabajador, pero en cuatro años la hizo cuatro hijos, dos de ellos mellizos, un auténtico semental, si no hubiera sido porque Marta siempre fue débil y delicada de salud y las tres cesáreas que tuvieron que practicarle, aún seguiría pariendo. Hay que reconocer que para remediar estos casos, la Ciencia ha avanzado mucho.

Cuantas cosas, pensaba Sebastián, ni siquiera el pequeño, Matías, había tenido suerte. Un soñador bohemio que le robó la juventud y sobre todo su libertad una cálida noche de verano, cuando ebrio de emociones y deseos creyó alcanzar los destellos plateados de la Dama blanca y transparente que reside en lo alto del firmamento, encadenado a la mano del Niño alado, que con una flecha envenenada, sin piedad, le hirió de muerte. Ya no levantó cabeza, tan amigo se hizo de la Señorita Plateada que no podía dejarla de ver ninguna noche, y cuando ésta libraba creía que se había confundido de Cuarto y salía a buscarla igual. Regresaba tambaleándose y en tales condiciones que llegué a pensar si alguno de sus amigos de andanzas le habría hecho una brújula para encontrar la casa.

De repente Sebastián oyó un ruido fuera de la habitación; fijó los ojos en la puerta y vió como ésta se abría de par en par. En el centro apareció una figura luminosa, que se acercaba hacia él despacio, muy despacio y al llegar a la altura de su cara, se inclinó. Sebastián pudo ver que sus ojos tenían el color de ese cielo de Madrid y el Sol le había prestado unos cuantos rayos que caían en forma de rizos a lo largo de sus mejillas, uno de ellos casi le rozaba la nariz; además venía envuelta en una nube muy blanca, tanto como el algodón.

Sebastián suspiró y sonrió, estaba claro que aquello tenia toda la pinta de ser el Cielo, porque esa cara, no había duda, era de un Ángel.

EL MEDIO AMBIENTE

Desde el balcón de la habitación podía verse casi todo el pueblo. Esa perspectiva daba un aspecto abigarrado a las diferentes casas, unas con jardín, otras con corral, formando un conjunto de oasis moderno en tonos gris, ocre, enladrillado, entejado, en definitiva como una urbe diminuta, con complejo de pueblo subestimado.

Así parecía que Rufo, el Alcalde de la localidad, definía a San Cogolludo de Enmedio. Sí, ese era el nombre, del cual hay que aclarar varias cosas. Lo de “San” Cogolludo se debe a un anterior Alcalde que al ver a todos los pueblos de alrededor con santos al nombrarles, pensó que por qué no podía haber un santo llamado Cogolludo, tan abundante como era el Santoral, por lo cual decidió anteponerle el “San” y, sin más, empezó a llamarse como ya sabemos.

El adverbio de lugar que lo termina de definir - el cual se escribió unido para que fuera una sola palabra - , no podía calificarlo mas exactamente. El pueblo se situaba – en medio de dos ríos - , - en medio de cuatro pueblos – y – en medio de tres caminos de los cuales, uno de ellos tenía dos bifurcaciones - .

Pues bien, dadas las explicaciones pertinentes, hay que decir que lo que no había en el pueblo era Iglesia, pero sí tenían a la Virgen, Patrona de todos los pueblos de alrededor incluido el que nos ocupa, por tanto la Romeria, próxima a celebrarse, se iniciaba en San Cogolludo y los vecinos del pueblo y aledaños partían desde allí.

- ¡Mucha importancia era esa!– pensaba Rufo mientras se dirigía aquella mañana al Ayuntamiento, sin olvidar la complicación y responsabilidad que entrañaba la celebración.

Todo había comenzado el día anterior, cuando Balbina, la telefonista del Ayuntamiento, comunicaba una llamada de la Capital en la que unos señores decían iban a venir a medir y hablar del “ambiente medio”, lo que en seguida se rectificó diciendo a Balbina que vendrían a tratar del “medio ambiente” : medir la contaminación del aire, del agua de los ríos, etc.

-¡Hay que poner más atención a lo que uno escucha! - , recriminó Rufo, aunque advirtió la insistencia de Balbina en haber oído bien.

La visita estaba anunciada para la semana entrante, después de la Romería.

Rufo llegó al Ayuntamiento donde le estaban esperando los vecinos encargados del evento próximo, más el Párroco de la Iglesia donde iba a ir la Virgen, don Carmelo, el cual fue el primero en hablar a Rufo, una vez instalados y acomodados en sus asientos:

-Bueno Rufo, opino que las velas deben mantenerse ¡qué sería una procesión de la Virgen sin cirios encendidos! -.

A Cosme, le faltó tiempo para decir: - Rufo, ahora hay otros medios para alumbrar a la Virgen, además evitamos el riesgo de incendio si se desprende alguna pavesa, a pesar de la tulipas.

- ¿Qué propones? – preguntó Rufo.
- Pues, velas de plástico con bombillas a pilas y su correspondiente tulipa.

El alboroto que se organizó al terminar de hablar Cosme fue de lo mas elocuente en su contra, claro está.

Rufo echó un vistazo a su alrededor y preguntó:

- Juana, ¿dónde está?-. Alguien contestó que no había podido venir o algo así.

Rufo llegó a su casa después del refrigerio de mediodía con los vecinos y no lo tenía tan claro: - Estos del “medio ambiente” ¿qué querrán?, de todas formas unos cirios encendidos no contaminan tanto, digo yo, y esta Juana ¿dónde se habrá metido? -.

María le esperaba para comer. Al verle preguntó: - ¿Qué, habéis sacado algo en limpio, o vamos a tener que ir a la Procesión con las manos en los bolsillos?.

- Todo se resolverá mujer – dijo Rufo.
- Y, la secretaria del Ayuntamiento, ¿qué opina? – le espetó Maria.
- Juana no estaba.
- Tienes que contar con ella para todo.
- Es la secretaria del Ayuntamiento, tú lo has dicho.
- Y, una antigua novia que, por cierto, te dejó.
- No me dejó. No se quería casar ni conmigo ni con nadie, tenía otras miras fuera de este pueblo y se marchó, lo sabes.
- Sí, y volvió con un hijo sin padre.

Rufo alzó la voz: - ¡ Maria todos los hijos tienen padre, aunque sean de frasco!, yo me he casado contigo, deja en paz ese asunto y a Juana, ella es la mejor preparada para ocupar el puesto.
Llegó el deseado día. La Romería se celebró como siempre. Todos contentos, pero con un cosquilleo de duda e inquietud sobre lo que resultaría de medir el dichoso “medio ambiente”.
A los dos días anunciaron su visita al pueblo los señores de la Capital.

En el Ayuntamiento los vecinos de siempre, Juana y Rufo. Hasta don Carmelo se acercó a ver qué pasaba, ya que había sido un poco protagonista y culpable del resultado de la decisión sobre la Romería.

Los señores de la Capital, trajeados y encorbatados, cada pelo colocado en su sitio, no parecía cabellera sino un casco pegado a la cabeza, sin hablar del “Auto” aparcado en la Plaza.

Empezó la conversación después de las presentaciones. Rufo se percató, según escuchaba, que estaban haciéndole una proposición disfrazada de permiso, para construir un “Centro de Ocio”, con discoteca, restaurante-bar, cafetería, quizás cine, alguna tienda, en fin todo lo que eso entrañaba, y se llamaría “Ambient-Enmedio”, en honor al pueblo ya que tenía una situación estratégica; bien comunicado por caminos que se mejorarían para el acceso de los coches, con pueblos a distancias cortas, y muy importante, ni poco ni mucho alejado de la Capital, para que los desplazamientos fuesen más cómodos.

Rufo se recostó totalmente en el respaldo del sillón. No se lo podía creer. Entre otras cosas, se dijo así mismo, que si él fuera la Virgen pillaría un cabreo colosal, después de la que se armó con los cirios y ahora una discoteca nada menos, aparte de todo lo anunciado.

Miró a Juana y ésta le sonreía. Ya sabía qué debía hacer sin ninguna duda.

Rufo estrechó la mano de los señores y sellaron el pacto. Dentro de unos días llamarían para empezar las gestiones de papeleo, mediciones y demás.

Una vez desalojado el Ayuntamiento, el Alcalde quedó solo. De cara a la ventana veía la explanada donde se construiría el Centro, las eras de Antón. Se metió las manos en los bolsillos del pantalón y reflexionó: - Ya era hora de que el estar en medio reporte algún beneficio, más puestos de trabajo, más riqueza para el pueblo y el “medio ambiente” … no se puede hacer todo, en esta vida hay que elegir. Además cuentan que Chicago empezó con cuatro casas y un fumadero de opio en medio, donde al entrar había que pagar una “prebenda” y llevar cada uno la mercancía a “consumir” – .

Así divagando, pensó en que la Secretaria del Ayuntamiento lo había aprobado, algo fundamental para él, como todo lo que venía de Juana, pero eso sólo lo sabían Rufo y Dios, si es que había.

Ma’j’erit

Hojas

He oído por ahí que hay que hablar sobre las hojas, pero ¿de qué clase de hojas?. Serán las que azotadas por el viento y la lluvia en los peores días de Otoño, se ven desprendidas de sus raíces, de su árbol protector y, como una alfombra mustia, descolorida y crujiente van inundando el pavimento callejero, hasta que una de ellas se desplaza en solitario, coincidiendo con el paso de un transeúnte que, al pisarla, recibe su merecido resbalando hasta caer; o quizá sean las que se mantienen perennes aferradas a las ramas de su árbol, aunque un inesperado temporal, dominante y desconsiderado, desate sus elementos en esas noches en las que sale de “marcha” y el despliegue de su euforia hace temblar a todo un bosque. Se quejan semejando aullidos de lobos cautivos y sin poder defenderse de sus bandazos, esperan hasta que el propio vendaval se compadece de ellas y cambia de rumbo.

En las tardes cálidas de verano, cuando el Sol se despide de la jornada diaria, dejándonos admirar algo tan bello como su crepúsculo, si caminamos por los paseos arbolados manteniendo nuestro espíritu libre, percibimos un murmullo a modo de sinfonía orquestada por las hojas, al mecerse sosegadas con el compás de una tímida brisa, que las balancea entrelazando sus ramas unas con otras.

Se diría que el día ha transcurrido placentero. Esto nos infunde una sensación de calma interior, predisponiéndonos para alcanzar a sentir las emociones más peregrinas.

Veo los árboles con sus troncos recios, robustos algunos, altos y firmes otros, sus cortezas texturadas por la intemperie y el paso de los años, todos con sus ramas desnudas. No se sabría decir de qué especie se trata cada uno, si no fuera porque las hojas al nacer les proporcionan esa identidad que cualquier elemento de la Naturaleza necesita y, los árboles, aunque saben que las perderán en algún momento, el entusiasmo de recibirlas les mantiene en el tiempo.

Hombre y Poeta

Si pudiéramos dividir nuestra anatomía de acuerdo con los sentimientos y emociones, creencias, ideologías, gustos, pasiones, odios, certezas, alegrías, dolor, encontraríamos poco espacio libre para que habitara nuestro esqueleto orgánico.

Sin embargo, todos estos abstractos intangibles, son los que mantienen al hombre vivo.
Los versos de Miguel Hernández nos llevan a descubrir al hombre identificado con su existencia, en cada momento de su vida.

Su voz revela, a través de utensilios sencillos del entorno, de paisajes cotidianos, de amistades frecuentadas en diferentes épocas, de un amor concentrado, cual perfume en esencia, una poesía espejo de los sentimientos feroces y liberadores de su ser interior.

Cuando escribió en un estilo clásico, entendió la necesidad, dando más tarde rienda suelta a un acento de rebeldía irrefrenable, ante los sucesos que acontecían y el dolor traspasador de las secuelas posteriores, con la cordura que da la certeza de la realidad mas penosa y desconsoladora por la que se atraviesa.

La obra de este Poeta singular, sencillo y libre, desgarrador en ocasiones, apasionado siempre, demuestra cómo, diciendo simplemente lo que sentía, pensaba, defendía, acusaba, amaba y sufría, ha podido permanecer inevitablemente INOLVIDABLE.

Ana Bella López Biedma

2008-02-26T08:51:00.000-08:00

Poema y Cuento: Ana Bella López Biedma

Fotos: Mario Rivas Romero

PARIENDO LUNAS

La oscura noche está pariendo lunas.

Hay nieve en las esquinas
y espuma en las orillas de la acera;
las calles se han callado, y un sendero
de luz se va extendiendo en el asfalto.

Tu nombre, ayer dormido en el silencio
se despierta en mis labios, alza el vuelo...

Y yo camino firme en los escombros
de espaldas a las sombras del olvido,
entre mis pies desnudos
anémonas de sol que van creciendo.

Y mi carne te aulla, loba hambrienta
porque en la oscura noche
tu vientre, amor, está pariendo lunas.

MÍA PARA SIEMPRE

Hoy, en esta isla, ha ocurrido un milagro: el verano se adelantó. El primer síntoma es que han encendido el aire acondicionado del pabellón para compensar el calor de la calle. Lo llamamos cariñosamente La Isla porque está aislado del resto del mundo y sólo hay una forma de salir: que te llegue el turno. En invierno no se llevan a nadie, pero al fin ha llegado el verano y eso significa que pronto vendrán a buscarme, soy el próximo de la lista. Es cuestión de días, quizás incluso falten sólo algunas horas para salir. Y entonces podré reunirme con ella.

Desde el instante en que la conocí, se convirtió en la razón de mis latidos. Todo en ella removía mis entrañas, la brisa que elevaba al caminar, las dunas de su piel y ese olor tan suyo, tan espeso, que agarraba mi cuerpo como un nudo del que no quería escapar. Y ella sentía lo mismo, lo sé. Irremediablemente enfermamos en el hambre de amarnos. El tiempo se paró en nuestros ojos, en nuestras manos, en nuestra piel. Y durante unos meses todo fue como yo siempre había soñado que sería tener a mi lado una mujer que fuera sólo mía, devastadoramente mía.

Pero poco a poco, ella cambió. Comenzó a comportarse de forma extraña; no quería hacer nada, ni salir a la calle. Su rostro adquirió la expresión de un animal herido. Yo le preguntaba que pasaba, pero ella rehuía mis ojos y su cuerpo se encogía en un ritual constante de querer esconderse en sí misma, replegándose en su miedo. Luego comenzaron a aparecer aquellas señales en su cuerpo, mientras ella asistía en silencio a su propio ocaso. Se iba derrumbando su alma y yo la contemplaba caer, testigo mudo, rabioso, sin poder obtener de aquellos labios una sola respuesta. ¿Quién ha sido, mi amor?, le preguntaba una y otra vez. ¿Quién te ha hecho esto? Ella me miraba y sus ojos eran como piedras. Callaba en su miedo y yo sentía en mis carnes su propio dolor, y no sabía cómo consolarla, cómo defenderla, cómo rescatarla.

Aquella cenábamos en el salón. Recuerdo que ella estaba muy hermosa. Su sonrisa era casi la de aquellos primeros meses y yo la amaba hasta el rincón más oscuro de mi alma. Bebimos y brindamos por los sueños, por volver a comenzar, por el desierto de su piel, por el resto del mundo. Brindamos y reímos, y bebimos, y volvimos a brindar. No sé lo que ocurrió después, la cabeza me daba vueltas. Me desperté de rodillas, bañado en sangre, y entre mis manos aquel reloj montado sobre un trozo de granito que habíamos comprado juntos. Y allí en el suelo ella, rota como una vieja muñeca, su cara hecha un sanguinolento guiñapo y en sus ojos aquel miedo de siempre, antiguo como el mundo. Y yo me deshacía por dentro, y gritaba la furia inexorable de no volver a ver de nuevo su sonrisa, que abría amaneceres en mis días. Y la besaba intentando encontrar sus labios en los harapos de su cara. Entonces escuché una sirena y supe que todo había terminado.

Ahora sólo cuento las horas para volver a reunirme con ella, en este amor que es suyo y mío, que sobrevivirá a la muerte. No fui yo, ellos se equivocaron, yo era incapaz de hacerle daño, la amaba más que a mi propia vida, todo fue una trampa del destino. Ya se acercan los pasos del verdugo, el mismo que me llevará hasta ella. Y entonces será mía para siempre, tan sólo mía como debe ser, como siempre debió ser, esta vez sí.

Paquita Navarrete

2008-02-22T08:28:00.000-08:00

Poema: Paquita Navarrete

Foto: Juan José Alcolea

Me sientes, te siento

Respiramos el mismo aire,
En distinta habitación.
Me sientes, te siento.
Los jacintos no nacen sin olor.
Siento tu aroma
Con el rumor del viento,
corazón con corazón,
latido de tu aliento,
que da vida a mi dolor.
Me sientes, te siento.
Caricia que lleva el viento
con tu aroma y mi lamento
¿Quié dice que no estabas
En mi misma habitació?
Si yo lo digo, miento.

Antonio Pascual Alcaide

2008-02-22T08:22:00.000-08:00

Foto y Poema: Antonio Pascual Alcaide

Insomnio en azul

Déjame que caiga en las zanjas
mullidas de la noche insomne;
que grite, que pellizque tu silencio,
que acaricien mis labios tus palabras,
y abocados a la pasion,
ejerzan su oficio de entrega;
que duerma la quietud adolescente,
que duerma la quietud en su huída,
y no vuelva con sueños de grandeza;
y un cántico de lutes indecisas
desgarre instantes infinitos
con uñas de piedra e islas de aire;
que tu voluntad palpe mis mejillas,
- limpidas, adorantes de respuestas,
dormidas en brutal amanecida-,
y furiosas sus raices embozadas
encolericen su armonía;
que la hoja suicidada en aguaceros
entregue mi llanto al olvido,
al nítido suspiro del adiós
que vence dolores y aciertos.

Déjame o respira mi sombra,
o exprime las ubres del mediodía
con la diáspora y el bello júbilo.
Acaso tu camino sobre mi huella,
intemporal el paso y la fragancia,
certero, galopante el pensamiento...
Nube de luz sollozante eres.

Si volvieres tu eco al pasado,
al quehacer blancoscuro del recuerdo,
sin reglas, con mirada trashumante,
el temblor insólito de mi noche,
moriría en los párpados del aire,
como muere la rosa degollada:
como mueren quienes morimos.

Déjame sentir tu sombra rugiente
en mis manos de niebla enfurecida.
Yo iré a tu voz abandonada,
al gemido de la alameda.
Posaste caricias de lluvia
sobre inocentes tentaciones.
Necesito secar aquel turbión
hostil que hermana soledades.

Déjame contemplar tu fuego
una vez más...; azul en su ceniza,
y que me habite juiciosa esperanza...

Juan José Alcolea Jiménez

2008-02-22T07:41:00.000-08:00

Juan José Alcolea Jiménez nace el 26 de Enero del 1946 en Badajoz, para inmediatamente volver al lugar en donde fue concebido, Socuéllamos, en el corazón mismo de la Mancha. Allí trascurre toda su infancia y juventud, y allí, al calor de la lumbre en los inviernos, su madre, extremeña, recita poemas de Gabriel y Galán, mientras su padre declama a los románticos. Esta experiencia le deja un poso dormido durante muchos años.Es pues en la llanura manchega y entre sus gentes, donde se forja su personalidad, y a lo largo de toda su obra se puede observar la influencia de este escueto y amplísimo paisaje y de la austera forma de ver la vida, tan propia del campesino manchego.En 1970 llega a Madrid en donde alterna su trabajo en una empresa financiera con sus estudios mercantiles. Hacia principios de los años noventa empiezan a crecer sus inquietudes literarias, y sucesivos premios en la Universidad Popular de la antedicha ciudad le hacen plantearse que quizás sea la literatura su vocación tardíamente encontrada.Desde entonces, la búsqueda del tiempo perdido es una constante en su poesía, así como la dialéctica del encuentro-desencuentro entre el poeta y la palabra, muchas veces elaborada desde una visión ascético–mística.Poeta, pues, de vocación tardía, pero que ha encontrado por fin lo que siempre ha estado buscando y se siente agradecido por este encuentro.

Especificar afinidades y gustos es harto complicado, pero San Juan de la Cruz, Quevedo, Fray Luis, Bécquer, Machado, junto con algunos miembros del 27, han marcado profundamente su quehacer, teniendo siempre en cuenta las debidas carencias en su acerbo de lecturas poéticas motivado por la antedicha tardía llegada a la poesía. En su haber figuran alrededor de un centenar de premios literarios y, sobre todo, una inmensa pasión por la encontrada magia de la escritura.

Felizmente prejubilado, en la actualidad está integrado en el grupo literario de Alcorcón “Verbo azul”, de cuya “Aula itinerante de poesía”, fomentada por él mismo, forma parte. Asímismo codirige, junto con Ana Garrido y José Tomás Romero, la revista de dicha asociación “La hoja azul en blanco”. Además colabora en múltiples actividades literarias entre las que no es la menos importante su adscripción a Poesiapura.com., lugar de encuentro como pocos en su corta vida literaria.

BIBLIOGRAFIA:

-”DEJADME MI LIBERTAD" premio "Hermanos Argensola" Ayuntamiento de Barbastro 1999.
-“ESTA TURBIA CORRIENTE”, Asociación Editorial “Verbo Azul”, Alcorcón 2002.
“DONDE EL AIRE”, Antología PROEMIO TRES, Edición Certamen Literario Artifice de Loja, Agosto 2003.
-“SIN MÁS DEMORA”, IX Premio Internacional de Poesía Luys Santamarina-Ciudad de Cieza, 2004.
-“PUES FUI DE LLAMA AMOR, ESTAS CENIZAS”, XII Premio Nacional de Poesía “Poeta Mario López”, Bujalance, 2005.
-Antología XXII Certamen de Poesía “La Bufanda” 2005, Coslada.
-“CERCO DE SOMBRAS”, Asociación Editorial Verbo Azul, Alcorcón, 2005.
-“PAISAJES PARA UN ATARDECER” , VIII Premio Internacional “Luis Feria” Universidad de La Laguna, 2006.
-Revista “EN ALZA” de Castilla-La Mancha.
-Revista de creación literaria “Pan de trigo”, La Solana.
-Revista de creación literaria MANXA, Ciudad Real (Grupo Literario Guadiana).
-Revista de creación literaria “CALICANTO”, Manzanares.
-Revista de creación literaria “La Hoja azul en blanco”, Alcorcón.
-“Diecisiete años de Poesía en veinte años de Café” Editorial Vitruvio, “Cafetín Croché", Mayo 2002 (Antología).

Poemas y fotos: Juan José Alcolea

Esta Turbia corriente*

Una turbia corriente me devora
Y al tiempo sugerente me convida
Llenándome de luz por la ancha herida
Que busca en mi confín hora tras hora.
Esta turbia corriente arrasadora
Que fluye con el agua de mi vida,
Esta turbia corriente, esta medida,
Me pide la palabra sin demora.
Yo cedo mi palabra mansamente,
Palabra soy, por ella definido,
Palabra es mi pasado y mi presente.
En ella voy buscándome un sentido,
En ella puedo hallarme diferente,
En ella hacia el futuro voy hendido.

Llevo un grito de amor calladamente,
Calladamente alzado por mi vena,
Llevo un grito de amor que me resuena
Buscando mi garganta ansiadamente.
Llevo un grito de amor que es una fuente
Que va con su insistente cantilena
Sonando en mi extensión y que me llena
De ruido el corazón hasta la frente.
Lleva tanto rumor la sangre mía
En este cuerpo angosto en que resido
Que el grito ya es clamor que me extravía.
Cual brisa enamorada, en un latido
De dulce susurrar y de armonía
Quisiera despertarme en el olvido.

III

De amor y de palabra me recibo,
De amor y de palabra voy urgente
Sembrando la ilusión en que me vivo.
De amor y de palabra oscuramente.
De amor y de palabra llevo activo
El eco de mi voz y mi simiente,
De amor y de palabra es lo que escribo
Y va mi corazón de carga ingente.
Si alguno me encontráis en la espesura
Del bosque de futuro en que me ausente
Cerrad de cielo azul mi sepultura.
Quisiera descansar pausadamente
En esta larga y leve singladura
Soñándome en palabra eternamente.

* III Antología “BILAKETA” 1998

FECHA DE EMBARQUE

Acabo de nacer en este enero
y a día veintiséis (7,40).

Acabo de nacer, ya queda escrito,
será el 46 fecha de embarque
que anuncie el recorrido de mi vida
e inicie la inscripción de alguna lápida
borrada de sus nombres y apellidos.

Que acabo de nacer,
me he dado cuenta,
porque he perdido un mar de entre las manos

y en un lugar
al borde del camino
he sentido un dolor hecho de barro
y he gritado al silencio y no me ha oído.

Acabo de nacer
y ya me siento
prendido en la maraña de los años
como una mariposa que estuviera
desnuda de pulsión en cualquier álbum

que habita en un desván
sin más ventanas
que el viejo tragaluz de lo ya sido.

Acabo de nacer y han roturado
cuchillas ya tres surcos por mi vida
y en un rincón de mies rozan aún labios
recuerdos de mi tacto por su boca.

Acabo de nacer
y me han prendido
(su voz es suave lienzo en las mejillas)

-“Qué bueno eres abuelo”

y se ha quedado
con ese amor precoz de los tres años
mirando el caz cansado de mis ojos.

Acabo de nacer y estoy llorando:
Será que me han urgido a que respire.

AQUÍ

Aquí en el lado izquierdo, donde duele
la herida con más fuerza
y el ruido de la muerte es más intenso:
me ha crecido una flor esta mañana.
Aquí en el lado izquierdo, donde, a veces,

la sombra me entreteje con sus ramas
de hiedra y de silencio:
me ha crecido una flor esta mañana.
No sé quién la plantó ni como pudo
hundir esa semilla por mi cuerpo,
pero os juro que tengo esta mañana
una flor hermosísima aquí dentro.
Quizás fue en un descuido y me dejara
abierto el corazón por un momento,
o fue quizás durmiendo y lo soñara
y el sueño la sembró. No sé, mas tengo
los pétalos de luz de una flor blanca
prendida al lado izquierdo.
Que estoy loco diréis y que he perdido
del ser la realidad, pero yo tengo,
creáis o no creáis, enajenada
ardiéndome una flor al lado izquierdo.

FE DE VIDA

Eres,
no puedes evitarlo,
esa es tu herencia, tu límite, tu afán,
tu contenido.
Eres,
con toda la extensión de la palabra,

con toda su dureza y con su estría.
Eres.
El ser es tu noción, tu fe, tu sueño,
tu terca sensación, tu sola herida.
Eres.
En río, en transición, en esa espera
del qué serás el día en que no fueres.
Futuro hacia un pasado eres.
De tiempo encarcelado, malherido,
de luz, de oscuridad, de amor
de muerte eres.
Y ser es tu pasión, tu voz, tu vida,
tu pálido rumor, tu peso inerte,
la sangre que te fluye y la partida
que juegas con tu Dios.

Suerte pues eres.

A SOLAS

¡Dejadme a solas!¡Dejadme
cercado por mis recuerdos
para que guarde en mi alcoba
con mi soledad mis muertos!

¡Dejadme a solas!, dejadme,
no má disfraces que tengo
mentiras de acompañntes
taladrádome por dentro.
A solas, de olvido a solas,
duna el paisaje y desierto
el corazó y abrazado
al mátil de mi silencio.
¡Dejadme a solas...Dejadme!

POR DESNUDAR SILENCIO...

Por desnudar silencios he venido,

por decantar del alma sus secretos,
por vulnerar de extenuación la tarde
y liberar secuencias de este encierro.
Por esas y otras cosas he venido,
acaso algunas ni explorarlas puedo,
acaso es tarde y mi palabra es vieja
o acaso es vieja mi ilusión de inviernos.
Por el tardo sosiego en que me habito,
por el hondo disturbio en que me quiero,
por los ebrios latidos de memoria
que en mí convergen por el tiempo.
Por dar del paso altivo de la muerte
consuelo al torpe gozne de mi cuerpo,
por rescatar de plomo la ternura,
por avivar rescoldos con mi verso.
Por eso allego voz a lo que escribo,
a esta anchura desmedida vengo,
por eso y puede,
que, aunque no lo sepa,
porque ese acaso
es el papel que tengo.

QUIEN TANTO QUIERE…

Como la loba quiere en la majada
el paso abierto y de mastines franco,
el pago quiere de su amante espera

quien tanto quiere de quien quiere tanto.
.......

Quiero en la grupa erguida de mis dedos
trepar de cimas los cautivos arcos
y al pruno campo donde el labio abreva
poner en cerco y asaltar despacio.
Quiero en la espera oculta de tus ojos
abrir cancelas de paisajes tardos
y en las riberas hondas de sus lechos
dejarme lento devorar despacio.

Y en la columna altiva de tu cuello
bramar de ciervos y allegar de acantos,
y al dulce apoyo que ocultó tu peplo
mi mano aceña de alluviante tacto
De bocas quiero luchas por tu boca,

mis albos dientes por tus dientes albos,
y heridamente hambriento de su filo
de sangre amarte en muerte desangrado.

Como la siembra escrita bajo el suelo
quiere del agua el tornadizo llanto
busca apresada en acercado vuelo
quien tanto quiere de quien quiere tanto.

Quiero beber centímetros de luna
en donde Venus se emboscó de labios
y en la escondida latitud del fuego,
fénix al cielo, remontar despacio.
De manos quiero urdirme de cintura,
de espaldas huella en los ceñidos pasos,
de muros quiero catedrales formas
y basas quiero de tus pies descalzos.
Y cada instante quiero de tu instante,
playa que quiere ser del mar abrazo,
sueño que sueña redimirse en sueño,

noche que llora su escindido ocaso.

Porque es tu orilla vado en donde abrevan
mis labios ebrios de cautivos vasos
y el agua escrita en sus pozales tiembla
como estos versos en mi sed guardados.

Como la corza quiere en el espino
del diente fiero su garganta a salvo
la piel desnuda de su sed añora
quien tanto quiere de quien quiere tanto.

Primer premio XXIII Certamen Poético Internacional C.E.A.M. Segorbe-Año
2007

A VECES

A veces se me quedan
prendidos en los dedos
racimos de mil tactos
que nunca fueron míos,
texturas de una brisa
que estuvo en otros labios
y que ahora cuelga leve
su nido en mis almenas.
A veces oigo el beso
cautivo de unos párpados,

la voz que nunca tuvo
el ciego en su mirada,
el roce que hace el tiempo
al irse de las manos
y el llanto de una rosa
que el aire difumina.
A veces hasta crecen
violetas por mis ojos
y escribe mis poemas
un cuadro de mi madre,
a veces es tan tarde
que ya no existe nunca,
a veces tan temprano
que nadie sabe donde.
A veces me despierto
colgado en calendarios
mirando largamente
los nombres que me quedan.
A veces cuando el tacto
del mar por mis costuras

se vierte lentamente
cual lluvia en desconcierto
me escondo en los umbrales
desnudos de un poema
y escribo lo que a veces
jamás hubiera escrito.
A veces en el pecho
me vuelan mariposas
que buscan ser palabras
prendiéndose alfileres,
a veces todavía
me quiero entre tus manos
y a veces hasta sueño
que tú estas en las mías.

Poema para un final

Este blanco papel en el que escribo,
recorte horizontal de un leve plano,
este blanco papel, humilde y llano
es el mudo testigo de que vivo.

En él dejo un jirón fugaz y esquivo
del hálito vital en que me afano,
en él me vierto fuera por mi mano
y doy del alma acuse de recibo.

Breve papel de blanco satinado
que el tiempo llevará hasta el amarillo
en viejos cartapacios olvidado.

Cuando el fuego te arrase con su brillo
y te eleve hasta el cielo el viento alado
contigo me alzaré breve y sencillo.

Ana Garrido Padilla

2008-02-22T07:11:00.000-08:00

Ana Garrido Padilla nace en Madrid en 1966. Se titula en Ciencias de la Informacion por la Universidad Complutense de Madrid. Pertenece a la Asociacion Literaria Verbo Azul radicada en Alcorcon, donde ha publicado dos cuadernillos y participado en varias Antologias Poeticas, asi como en su revista La hoja azul en blanco. Esta incluida doblemente en la antologia "Una decada de poesia en la Universidad Popular de Alcorcon " Asimismo colabora tambien en otras revistas literarias como "Alora, la bien cercada" de Alora (Malaga) y "Pan de Trigo" de La Solana (Ciudad Real). Como integrante del Aula Itinerante de Poesia de Verbo Azul he realizado diversos recitales a to largo y ancho de Espana. Entre los premios recibidos hasta el momento, citare los siguientes:
· 1993 y 2002: Primeros Premios en el Certamen de Poesia de la Universidad Popular de Alcorcon.
· 1999, 2003 y 2004: Primeros Premios del Certamen de Poesia de la Asociacion de Mujeres Progresistas de Alcorcon.
· 2001: Primer Premio del Certamen de Poesia Pronta de La Feria del Libro de Alcorcon.
· 2002: Primer Premio del XI Certamen Nacional de Poesia Mistica "Martin Descalzo" (Valdemoro)
En su poesia llama la atencion esa degustacion de la realidad de la vida con que Ana, a traves de la palabra, lenta pero inexorablemente, nos va descubriendo sabores de la luz, tactos de la noche, colores de la alegria. Tambien sobre su constante busqueda del to referencial, corporalmente cierto, pero tambien sugerentemente incierto, este to que es el yo buscando su absoluta complementacion, su imposible pero irrenunciable totalidad incandescente. Y todo ello impregnado, inundado, de un lirismo que es a la vez intimista y sensual, surrealista y magico, sentido e imaginado; con figuras que duelen o acarician, que gritan o inducen a un silencio intuido en lo mas hondo del ser, en la mas radical soledad presentida. Ante la palabra de Ana Garrido es mejor callar y dejar hablar y sugerir at poema, sentir que el verso se derrama por nuestro espacio interior y nos fructifica con su semilla de frescura, de sensualidad, de erotismo y de belleza.

Poemas: Ana Garrido Padilla

Foto: Juan José Alcolea

No sé por qué de pronto

NO SÉ POR QUÉ de pronto
y a hurtadillas
se me encienden de acero los espejos,
ni por qué me derriban las palabras
cansadas de aburrirse en los bolsillos.
El caso es que no entiendo todavía
la inocencia sumisa de los charcos,
ni esa forma tan tuya de mirarme
con la boca abrigada de cigarras.
Yo era pequeña y tú
apenas niño.
El aire despeinaba los balcones
y una lluvia en hilvanes se mecía
al pie de los semáforos.
Prisioneras del tiempo las derrotas
nos fueron desangrando en los portales,
y a golpes de memoria nos vivimos
de cimbras y de algas.
No sé por qué de pronto
y a hurtadillas
se me estalla de líquenes la espalda.
Será que esta manana las adelfas
se han dormido a la sombra
de mis labios.

DAME LICENCIA

ALGUNA vez me he parado en tu puerta,
los dedos entre hormigas
y al acecho.
Alguna vez,
Y ahora todavía,
detengo mi paso centenario
al pie be nuestra casa,
y te veo volar,
cobijando el olor de tierra húmeda,
la ropa de la plancha
y la merienda;
te veo regresar de tanto exilio,
de tantas despedidas,
de la prisa,
y quisiera acunarte en caracolas,
detener las serpientes en tus manos,
devolverte los años y las dudas,
los minutos de sol
y las preguntas.
Te convoco, mujer,
dame licencia,
a través del andamio de mi historia,
a los juegos de entonces;
que aviente las semillas
el aire de la infancia,
y que el cauce nos ate
sin costuras
a la espalda del tiempo.

Cristina Cocca

2008-01-29T07:22:00.000-08:00

Cristina Cocca tiene el gusto de presentarnos en su página, además de algunos de sus poemas ganadores en varios certámenes, su último libro, titulado "Mujer de esta Memoria", cuyos poemas contenidos son los galardonados con el primer premio del XVI Premio Nacional de Poesía "Mario López".

¡Enhorabuena, Cristina!

Por todo ello, y por su labor en favor de la poesía, ¡muchas gracias!

Poemas: Cristina Cocca

“MEMORIAL DE TU VOZ”

PREMIO “RAIMUNDO ESCRIBANO” 2006
CASA DE CASTILLA-LA MANCHA EN ALICANTE

1.- DONDE HABLO A TU SILENCIO

Tu voz, isleñamente recordada,
regresa con el mar a mis oídos.
Precipitada luz,
lenguaje que en tus labios se demora
esta voz que dibuja la desnudez del agua
y el profundo clamor de sus orillas.
Más tarde, tu silencio, llovido de pavesas,
incendia mi intemperie,
rodea mis abrazos, me ciñe la garganta,
se hace hogar de infinitos ventanales,
se torna floración en todos mis azogues
y desordena el vuelo de los pájaros.
También calla la alondra, hasta el viento se calla
para oír el temprano sonido del otoño
y detener tu voz en el crepúsculo,
en el reloj lunario del recuerdo.
Y de pronto aquel ruido de hojalata,
de trenes y escondite, de ábaco y rayuela
se escucha en los rincones donde antes la niñez
agotaba sus mínimas memorias,
su lluvia jubilosa, su prólogo de vida.
Y ofreces tu silencio como un trasluz de estrellas
cuando tu pulso alienta entre mis labios
tan otoñadamente amanecidos.

2.- CUANDO EL MAR COMIENZA TU MIRADA

Doblemente fugaz
como el agua que juega en las acequias,
así es tu mirada.
En tus ojos, el mar y la bahía,
la leve lunación de su velamen,
su placenta de peces desde el habitador
refugio de la alcoba.
Sobre el lecho, dos islas de inmensas soledades,
como viajantes olas nuestros brazos,
argonautas de espuma nuestros dedos
perfumados de arroyo y manantiales,
deudores de las últimas caricias
en la senda caudal de tu cintura.
Hacia el madrugador
espacio de los sueños
aproximas tus ojos derramados
en múltiples violetas,
en la serena miel de la nostalgia.
Y descubres cantiles de sol sobre mi frente,
la amurallada sima de mi torso
y un velero varado entre las venas.
Si ya sabes que el mar
confunde su horizonte navegando tu cuerpo,
si sabes que la lluvia te encuentra en las gaviotas
y un canto de sirenas te reclama,
ocúpate por fin de la alegría
que no dejó que el agua naciera de tu llanto.

3.- A MODO DE FINAL, TRAS LA MEMORIA

Llegas cuando es el mar el que te invade,
el que deja raíces de silencio en tu palabra
y me nombra tu voz mientras te llamo,
el que recoge espigas
en la trigal llanura de tus ojos,
el que siempre regresa tras el viento,
el que jamás encuentra
el motivo veraz de tu melancolía
y espera junto a mí
la cercana andadura del regreso,
la lejana ausencia del olvido.
Y tras este mar, memoria de nosotros,
memorial de tu voz, territorio de lumbre,
el horizonte tiene luciérnagas de sombras
y un oscuro paisaje de cenizas.
Y a pesar de la noche, del largo plenilunio
que asoma a los espejos, del silente rumor
que comienza la lluvia en nuestros ojos,
nos recibe la aurora
en el hondo refugio del abrazo,
en la entrega total de la esperanza.

"LA DISTANCIA ES UN TIEMPO DE TRIGALES"

Primer Premio del XXX CERTAMEN LITERARIO “PLUMA DE ORO” 2008

Alguna vez dijiste que tus manos
eran siempre mi tiempo de magnolias,
que otorgabas al mar la misma lluvia
y el mismo manantial
que en nuestro bosque fuera diluvio en la ceniza,
deshielo de la lágrima.
Cuando quiso mi piel
cubrirte de palomas, al fondo de los patios
clareaba la noche en los jazmines.
Mientras tanto, la casa repartía
la aromada intemperie de los sauces,
la floración primera del trigo y las naranjas,
las últimas vendimias al borde de mi puerta.
Sabíamos que el mar,
con su reluz de nieve,
alzó un acantilado
mientras se deshilaba la luna entre tus ojos.
Y yo quería ser
la noche oscureciendo tus mejillas,
las rosas que nacieran en octubre,
y el mar, -también el mar-,
ocupando el camino de tu playa.
Recuerdo la estación,
final de mi andadura,
y los trenes reunidos en tu ausencia.
hacia el norte viajaban los raíles
de fugaces metales, de sonoro revuelo.
Y más allá del sur,
quebrado el horizonte, ya rotas las montañas,
buscaban nuestros sueños sus breves singladuras.
Recuerdo aquel paisaje de espigas y azucenas
en todos los rincones de tu alcoba,
los azules refugios de tu lecho
sobre la isleña luz de nuestro embozo,
perfume de azahares por dentro del armario
y encima de tu mesa, las plumas de mis nidos.
Ahora es la distancia mi tiempo de trigales,
un rastro en los arroyos que me inundan
las horas de la espera. Para iniciar el día,
nos basta el plenilunio. Para ultimar la noche,
nos queda la memoria de tantas madrugadas.
Como si fuera el vuelo que agita los visillos
para mirar la calle, como si fuera el búcaro
donde guardar la niebla dormida en el otoño
y como aquellos pájaros
que rompieron sus alas detrás de mis jardines,
yo quise, anocheciendo,
conocer nuevamente la nostalgia.
Y cuando amaneciera, poder oir tu voz
desde el pulso del viento y las alondras,
en la estéril campana de todos los relojes
y en los dulces gemidos por donde amarillean
las hojas de los árboles.
Porque el mar, con el leve cimbreo de la espuma,
anidaba el fragor
del agua en tus espejos,
yo deseaba ser
la imagen que vistiera los guantes tan asidos
a la ofrenda frutal de tu caricia,
tener sobre mi cuerpo, la ropa que olvidabas
como un montón de sombras al pie de los sillones,
medir en mi cintura el verdadero
contorno de tu abrazo.
Alguna vez un resto de volcanes
eclosionó su lumbre en tu mirada,
tus ojos me dejaron el ardido color
que tienen las cerezas y, encima de mi frente,
los claustros más oscuros donde morir un poco
en los huecos de luz de sus vitrales.
Y ahora el mismo mar, la misma lluvia,
en tus manos me abren sus lucernas
de cipreses altivos, de hierba luminosa.
Y en las mías, se suman mis geranios
a todos tus balcones
y le ponen tu nombre a mis ventanas.

Enrique Eloy de Nicolás

2008-01-28T07:56:00.000-08:00

Enrique Eloy de Nicolás Cabrero nació en Valladolid en 1966, aunque se crió en la pequeña localidad segoviana de Santiuste de S. Juan Bautista hasta que, tras obtener plaza como funcionario público y pasar algunos años en Castellón de La Plana y Barcelona, se trasladó a Madrid, donde actualmente tiene su puesto de trabajo. A mediados de los años noventa cursó estudios de Geografía e Historia por la UNED.

Durante toda su vida no ha dejado de escribir, teniendo en su haber varias colecciones de relatos o cuentos, varias obras teatrales y una novela en la que aún está embarcado. Es miembro de la "Red Mundial de Escritores en Español" (REMES) y colabora con la revista digital de creación literaria "PALABRAS DIVERSAS" (http://www.palabrasdiversas.com/).

Es fundador y director de la revista digital de creación literaria "HORIZONTE DE LETRAS" (http://www.horizontedeletras.webgarden.es/)

BIBLIOGRAFIA:

-“AL ABRIGO DEL OCASO” (relatos). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-Revista Literaria “LA HOJA AZUL EN BLANCO” (coautor). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-Antologías Narrativas “verbo Azul” (coautor). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-“LIBRO INFANTIL I” (coautor). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-“LIBRO INFANTIL II” (coautor). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-“LIBRO HOMENAJE A MIGUEL HERNÁNDEZ” (coautor). Asociación Literaria “Verbo Azul”.

-“EL TESTAMENTO DE DOÑA LEONOR” (teatro). Editorial “Casa Eolo” (http://libros.casaeolo.com/books/el-testamento-de-doña-leonor--2)

PAGINA del autor: http://www.inletterasumma.galeon.com/

Textos y fotos: Enrique Eloy de Nicolás Cabrero

La cara y el alma del espejo

-¡Fuera! ¡Vete de aquí! ¡No te conozco! –le reprocho a la cara que veo frente a mí en el espejo-. Eres un viejo arrugado y detestable! ¿Qué pretendes con esa mirada caduca y marchita? ¿Dar pena? ¡Pues no me das ninguna! ¡Aparta de mí, vejestorio! ¡Yo no soy como tu! ¡Y jamás lo seré!

-¡Muchas felicidades, abuelo! –me grita mi nieto de nueve años al que veo acercarse en el espejo-. ¡Que cumplas otros ochenta y dos más!.

Hojas de Otoño

Todavía sigo preguntándome por qué lo hiciste.

Todavía sigo sin comprender el motivo de tu decisión, ni qué fuerza interna te indujo a ello. Ni siquiera logro entender cuál fue mi culpa, aunque sé que fue mía y no tuya.

Tras estos doce meses de incertidumbre y zozobra, no he dejado de pensar ni un solo día, en tu persona, en tus caricias, en tus besos y palabras cariñosas, en tus promesas sinceras y calladas, en tus ilusiones cómplices de las mías.Y sigo haciéndote la misma pregunta: ¿Por qué la elegiste a ella y no a mí? ¿Por qué no me lo dijiste cuando ya tenías pensado hacerlo? Nunca lograré entender qué fue lo que ella te dio y yo no te di. Jamás entenderé porqué compartiste tantos momentos conmigo. Momentos alegres y tristes. Momentos dulces, amargos. Momentos cálidos y fríos. Y, ahora, de repente, ya no soy nada para ti. Ya no te acuerdas de todo lo que hemos vivido y pasado juntos. De todas nuestras proposiciones, honestas y deshonestas. De todos nuestros sueños e ilusiones. De nuestras esperanzas y anhelos.

En muchas ocasiones he querido odiarte y maldecirte. En muchas ocasiones he querido renegar de ti, pensar que nunca llegué a amarte, ni siquiera a conocerte. Pero no he podido. Mi subconsciente podía más que yo. Mis sentimientos me derrotaban antes de intentarlo.

Hoy, igual que hace un año, estoy en esta nostálgica ribera. Tan especial para nosotros. En aquel tiempo los dos compartíamos un amor irrompible e indestructible. Un amor que nosotros habíamos creado, inexistente para el resto de los mortales. Irreal para el resto de los enamorados. Tú me prometiste amor eterno y yo te prometí que mi existencia, mi ser, eran sólo tuyos. Nos besamos apasionadamente y vimos cómo una hoja de otoño se posaba suavemente en el parabrisas del coche. Fue entonces cuando nos hicimos la promesa de venir a este mismo lugar todos los años, estuviésemos donde estuviésemos.

Pero hoy tú no has venido.

Has incumplido nuestra promesa, has roto nuestros anhelos. Has destrozado mi corazón... Pero créeme que lo entiendo.

Por un momento pensé, cuando vi el parabrisas con hojas adheridas, que no tardarías en llegar. Pero pronto me di cuenta de la verdad y supe que no vendrías. Pronto me di cuenta de que me habías dejado solo y que nunca más estarías conmigo.

Pero ¿por qué ella?

Ha pasado un año, es verdad. Ya sé que piensas que debería haberte olvidado y comenzado una nueva vida sin ti. Sé que es lo que tú quieres, porque, en el fondo, y aunque te hayas ido con ella, ocupo una parte de tu corazón.

Pero ¿por qué tuviste que hacerlo? ¿Por qué no me lo dijiste? Hubiéramos intentado buscar alguna solución. 0 hubiéramos acudido a algún especialista buscando ayuda. Pero ahora... Ya es imposible. Se que nunca serás mía. Sé que ya sólo le perteneces a ella, a esa egoísta caprichosa, silenciosa y maleducada, acaparadora y posesiva.

Yo ya no puedo luchar por ti. No tengo fuerzas, ni siquiera ganas. Todo lo que hiciera sería en balde. Se que te he perdido y eso es un consuelo, dentro de mi desesperanza.

Nunca más volveré a este sitio, Nunca más recordaré tu memoria en este lugar, tan especial y lleno de alegría para los dos y repleto de nostalgia y tristeza para mí.

Quiero creer que ahora mismo estás pensando en mí, impasible, desde tu privilegiado anfiteatro. Quiero tener la certeza de que ahora mismo me estás viendo con tu alma. Sé que estás dándome ánimo y preocupándote por mí. Pero... ¡Esta tristeza me destroza el corazón!

Ella me robó una gran parte de mi vida. Ella me quitó todo lo que yo tenía: mi ilusión, mi esperanza, mis tristezas, mis preocupaciones... ¡Me quitó mi vida! ¡Y tú fuiste la culpable! ¡Tú fuiste quién la llamó! ¡Tú fuiste quién le abrió la puerta de nuestro amor aquel fatídico día! ¡Tú te fuiste con ella sin pensar en mí cuando te tomaste aquel maldito frasco de somníferos!

Pero, ¿por qué con ella y no conmigo? ¿Por qué quisiste dejar este mundo de esa forma? ¿Por qué no me lo dijiste y nos hubiéramos ido los dos, juntos, cogidos de la mano, a empezar una nueva vida en ese lugar que has elegido en donde la tristeza desaparecería con nuestro amor? ¿Por qué?.

Ahora ya no hay nada de aquello que fabricamos. Me marcharé de este lugar melancólico que me huele a ti.

Ya no habrá más hojas de otoño cayendo, lentas, sobre nuestras cabezas , ni más besos tiernos y cálidos, ni más promesas que incumplir...

Ya sólo me queda tu recuerdo ahogado y una lápida con tu nombre, cubriéndose con multitud de hojas anaranjadas de este otoño cruel y despiadado.

El gramófono de Vivaldi

Se enteró de que su abuela había muerto mientras escuchaba su composición favorita –las Cuatro estaciones, de Vivaldi- en el viejo gramófono heredado de generaciones pasadas. Alguien se presentó en su casa y le dijo que su abuela se había quedado, como dormida, sentada en un banco del mercado, del que ya no se levantó. Que no había sufrido nada, la pobrecita, y que ya estaba con Dios.

Mientras de sus ojos inservibles manaban ríos de lágrimas, la sinfonía seguía sonando, altiva y gloriosa, por aquella bocina con forma de embudo, surcada de arrugas y repleta de recuerdos.
Era el único disco que escuchaba, el único disco que poseía; al igual que su abuela era la única persona que le quedaba tras la muerte de sus padres en aquel accidente de autocar ocurrido hacía ya seis años.

Sus ojos nunca pudieron ver los rostros de sus seres queridos, pero ella los había visto con sus manos. Conoció cada detalle de sus rasgos con su tacto dulce y delicado. Jamás se sintió desgraciada por haber nacido ciega. Sólo conocía lo que sus manos y sus oídos y su nariz veían: el trino de los gorriones por la mañana; el chirriar de la vieja bicicleta de Agustín, el cartero; la suave voz de su abuela en la cocina, mezclada con aquel maravilloso aroma a magdalenas recién hechas; el croar de las ranas en el estanque; el canto de los grillos por san Juan en la pradera y aquella dulce melodía de Vivaldi, de la que no se podía separar y entendía como parte de su ser.

Se había quedado sola y aún no lo comprendía porque el sonido del gramófono la transportaba a cualquier lugar o época en la que quisiera estar.

En el entierro pareció tomar contacto con la realidad que se le avecinaba, justo en el momento en que bajaban el ataúd con su querida abuela a lo más profundo de aquella fosa en la que yacían –desde hacía tiempo- su abuelo y sus padres.

-¡Abuela! ¡Abuelita! ¿Dónde estás? –preguntó aquella niña, con la mirada perdida en ninguna parte-. Echo de menos tus besos y tus caricias... Y tu olor.

Nadie pudo resistirse y no llorar ante aquellas palabras de la muchacha. Cuando la llevaron a casa, ya de vuelta, fue directa al gramófono, dio varias vueltas a la manivela y la música de Vivaldi –la misma, la de siempre- comenzó a vibrar por toda la casa, haciéndole creer, a sus trece años, que su abuela no tardaría en volver.

Doña Pruden, la vecina, se ocupó de ella hasta que llegó su tía Consuelo, tres días después del entierro. Mientras le preparaba la maleta con cuatro cosillas, le explicaba lo bien que estaría en Madrid, con tanta gente, y la cantidad de amigos que conocería en aquel colegio de la ONCE al que la llevaría. Pero la niña nada decía. Sentada en el sillón preferido de la abuela escuchaba sin parar las estaciones de Vivaldi: primavera, verano, otoño, invierno... Y vuelta a empezar.

-Tía, que no se te olvide el gramófono.
-Pero, cariño, es muy grande y no cabe en el coche. Allí te compraré un tocadiscos y escucharás toda la música que quieras.
-Pero yo quiero éste. Yo no quiero un tocadiscos.

Y su tía Consuelo seguía metiendo cosas en la maleta, sin hacer mucho caso.

A su llegada a la capital todo le resultó tan nuevo que no pudo evitar sentirse contenta. Pero a los pocos meses, cuando su tía la creyó ya integrada, la niña se sintió triste y comenzó a perder el interés por la vida. Su tía le daba todo lo que podía necesitar, pero no era suficiente.

Un día, la tía Consuelo le preguntó qué le pasaba y por qué no era feliz. Y aquella niña le contestó que echaba de menos el canto de los gorriones por la mañana; el chirriar de la vieja bicicleta de Agustín, el cartero; la suave voz de su abuela en la cocina y aquel maravilloso olor a magdalenas recién hechas; el croar de las ranas en el estanque; el trino de los grillos por san Juan y, sobre todas las cosas, aquella dulce melodía de Vivaldi que surgía, como un milagro, de aquel viejo gramófono heredado del que jamás –y en ese momento lo tuvo claro- podría separarse.

Su tía Consuelo, sin que la niña lo supiera, un día se presentó en casa con un disco en el que estaban íntegras las Cuatro estaciones de Vivaldi y un tocadiscos monísimo, último modelo. Conectó el aparato, colocó el disco en el plato y la música comenzó a surgir como por arte de magia. A los pocos segundos, la niña llegó corriendo desde su habitación, con una sonrisa de oreja a oreja. Pero, al llegar, escuchó unos segundos y palpó aquel extraño cacharro del que salía aquella música tan familiar. Escuchó y volvió a palpar... Una, dos, tres veces... Y la desilusión volvió a su alma.

-¿No te gusta esta música? –le preguntó la tía Consuelo-. Es la que siempre has escuchado.
-No suena igual –respondió la muchacha.
Y la tía pensó que era un capricho de niña consentida y mal criada.
-¿Qué quieres, entonces? –le preguntó la tía, airada.
-Quiero volver al pueblo y ser quien yo era.
-No puedes estar sola –le gritó la tía-. ¿No te das cuenta? ¡Eres ciega!
-Sí, soy ciega. Toda mi vida lo he sido –respondió la niña-. Pero también soy infeliz.

La tía se sintió tan dolida al oír aquellas palabras que le dijo, gritando, que al día siguiente la llevaría al pueblo para que fuera feliz con sus pájaros y con sus ranas, y con sus olores y sus manías, y sus grillos cantando por san Juan en la pradera.

-Y con mi gramófono, tía Consuelo, que ahora es lo único que me queda –aclaró la niña, con sinceridad.

Al día siguiente, casi de madrugada, partieron hacia el pueblo. Cuando llegaron, doña Pruden, la vecina, salió corriendo y besó a la niña múltiples veces, llorando de alegría, embadurnando su carita rosada de babas y lágrimas.

Entró en la casa, en la que siempre había sido suya, sin ayuda y fue directa a la habitación donde siempre había estado el gramófono. Lo palpó, lo besó, le habló y lo fue acariciando con cuidado, con un amor infinito, hasta que topó con la manivela. Dio varias vueltas y la música divina de Vivaldi flotó sobre las telarañas de tal forma que hasta el polvo acumulado pareció estremecerse. Se sentó a su lado, en la silla preferida de su abuela, y le juró, susurrando, que no se separaría nunca más de él.

Ni siquiera se despidió de su tía Consuelo, que ya estaba dentro del coche, decepcionada.

-No se preocupe usted, Consuelo –le dijo doña Pruden, llorando de alegría-. Yo cuidaré de ella.
Y se marchó por la carretera del monte, sin poder contener las lágrimas que le brotaban sin cesar por no haber podido criar a aquella niña que siempre le recordó a la hija que no tuvo.

Cuentan las gentes del pueblo, treinta años después, que aquella niña ciega aún sigue allí, sentada en la silla preferida de su abuela, al lado de su viejo gramófono del que no se ha separado ni un solo momento, escuchando la música gloriosa de Vivaldi. Y cuentan que la ven a través de la ventana, al fondo de la casa y que, a pesar de los años, sigue pareciendo una niña con su cara rosada. Y que parece feliz porque está enamorada de ese viejo cacharro y de la música que escucha embelesada. Aunque ya no pueda escuchar la suave voz de su abuela en la cocina, ni deleitarse con aquel maravilloso olor a magdalenas recién hechas; ni oír el chirriar de la vieja bicicleta de agustín, el cartero, porque el hombre ya murió, de viejo; ni tampoco el canto de los gorriones, porque casi no quedan; ni el croar de las ranas en el estanque, porque nunca ha vuelto allí; ni el trino de los grillos por san Juan en la pradera, porque ya no es pradera...

Ya sólo escucha la voz de doña Pruden, que le lleva todos los días la comida, y la voz cada vez más ronca de su viejo y amado gramófono del que jamás volverá a separarse.

Alcorcón, Julio de 2006